31 dic. 2008

Regreso al futuro




"Aquí el comienzo y el final...


Aquí el instante...


Aquí la eternidad..."



India, te amo


Oleg, mi respeto y admiración, mi corazón a tus pies


Mariana, mi ángel de la guarda, la cosa más bella


Charlie, mi amistad eterna, el imprescindible


Gordon, mi alma gemela y mi hombre en la tierra, no hay ser humano más grande


Victor, mi compañero (la mejor persona del mundo)


Rikard, mi abrazo, mi esperanza, el insuperable


Silvi, mi amor, mi musa, mi inspiración, la magia más pura


Dani, mi cariño sagrado, mi último hermano, mi gran poeta


Montse, mi maestra, la luz


Mi madre, mi madre...te adoro...


Vosotros, mi familia, os quiero..


Hasta el día que me muera, y más allá, viajaréis en mi corazón...


Gracias por existir







28 dic. 2008

Semi cumpleaños del periódico surrealista:



Surrealistiska tidningen “Ett pussel an oceaner”

“…por qué camino de la locura he venido a recalar al fin bajo este arco que es, a decir verdad, este puente al que han llamado cielo…a este momento en que todo se me escapa, en que inmensas grietas se abren en el palacio del mundo…” Louis Aragon


El periódico surrealista!
(Borrador Paranoco-Crítico)

El mundo es un bloque de cristal hecho de baldosas poliédricas. Dijo Breton, “Para el paranoico, todos los fenómenos del mundo exterior son inestables; cambios rápidos de un estado a otro”. Lo que en consecuencia quiere decir, que nuestra visión del mundo es tan variable, como formas de observar existen. Este es un juego tan absurdo, que merece la pena tomárselo en serio. O es tan poco serio, que debería llamar nuestra atención. No es únicamente una relación de fuerzas mayores y menores, lo que aquí despunta. El surrealismo existe desde siempre. Pero sólo despierta cuando uno se expone a los límites de la conciencia, a través del tercer ojo.
Desde una terraza a la copa de un árbol hay un ángulo, un vuelo de media sonrisa, que sólo los pájaros han sabido explorar. ¿Qué somos nosotros? Sino astronautas de peso ligero, gravitando en el espacio. Objetos del mundo-teatro, seres de flujo sanguíneo, espacios por descubrir. Como el punto sin coordenadas que existe en alta mar. Desconocido, sin ocupar, excepto por el buque que lo surca sin ser consciente de ello. Como nuestro inconsciente, siempre alerta en el olvido, pero ausente en apariencia. Hombre racional codificado que deambulas por localizaciones inciertas sin respuesta. ¿Por qué? Porque nunca te preguntas: ¿Qué hace esa silla inmóvil en la esquina de un rellano desbordado de escalones, en un palacio otomano? ¿Quién toma asiento en la misma? ¿Acaso alguien lo hizo? No sabes amar.
Puzzle de océanos sin calma o el mosaico de sentidos. Partitura que el director de orquesta ha de interpretar, con versos hechos de colores y notas bailando en una pared marrón glasé. Mezcla de aguas, minerales y azufre, llegando a una orilla hecha de estrellas lejanía. Habrá que definir surrealismo: Automatismo psíquico puro, mediante el cual se intenta expresar verbalmente, por escrito o de cualquier otro modo, el funcionamiento real del pensamiento.
Dictado mental sin control de la razón, más allá de cualquier consideración ética o estética. Un anti-arte revolucionario, que desarrolla nuevas perspectivas, para eludir el control de la razón. Un método artístico literario, basado en el subconsciente y en la imaginación.
Al igual que Breton, nos interesan los sueños y las cadenas de asociaciones mentales de los dementes. (Homenaje a Jaques Vaché). Nos interesa la “ecriture automatique”, como vía de asociación libre, nacida de los campos magnéticos. El intento de alimentar la creatividad desde las profundidades del subconsciente, desde el sueño y la alucinación. La aproximación de varios elementos aparentemente extraños entre sí, en un plano ajeno a ellos, provocando explosiones poéticas. Nos interesa el collage y su habilitación de lo irracional, para todos los ámbitos del arte. Cuantos más ojos miran la realidad, más se altera, iniciando un despegue emocional. Cohete-poesía como lanzadera espacial hacia la suprarealidad. Nos interesa la rayografía de Man Ray, consistente en colocar el objeto que se pretende reproducir, sobre un papel fotosensible, de manera que no aparece su imagen propiamente dicha, sino su aura en negativo. Una silueta milagrosa. Amamos el arte abstracto y le “cadavre exquis” que beberá el vino nuevo. Lo lúdico, lo creativo, la intensidad del momento. Contraposición de la libertad interior a la vinculación material de los valores burgueses. Los objetos de funcionamiento simbólico, los objetos transustanciados de origen afectivo y los objetos de proyección de origen onírico. Nos entusiasma el método Paranoco-crítico de Dalí, proceso de enigmatización de lo cotidiano.
El surrealismo es una fábrica mental. Un movimiento superador de géneros.
Magritte: Un objeto hace suponer, que detrás de él, hay otros.
Picasso: El arte es una mentira, que nos permite reconocer la verdad.
Sabemos que hay diálogos silenciosos para el que no quiere escuchar. Y que la baldosa izquierda, le grita a la derecha, mientras una mosca se posa sobre ella, haciéndole cosquillas, y el agua de un florero, reposa en su costado, sediento de más lluvia o de que el gato del vecino del segundo baje a hacerle una visita, que termina con un rayo asomando por la ventana y trazando figuras cambiantes por donde delfines de papel juegan al desnudo, entre acordes de Bob Dylan y cantos gregorianos. Pero que será del ladrillo quebrado en la obra, condenado al exilio en el vasto matorral que lo acoge como si fuese el hijo que nunca tuvo; Y le abraza con lianas que luego trepan muros de lamentaciones, que alcanzan el más allá en misiles tierra-aire de la fe y el dogma, que deshacen la historia y con sangre espesa pintan un Miró o constelaciones de Breton, para entender sin más, que somos el ser devastado en el misterio, luchando entre ruinas y canciones, por intentar desbordar la magia en el rastro fluorescente de los caracoles. En noches que encharcan los sueños y pulmones, que se ahogan en tempestades de realidad-sequía.
Debemos cruzar este lúgubre desfiladero para alejarnos de la máquina biotecnológica, llamada hombre, que quiere violentar la ciudad con centros comerciales y estigmatizarnos con códigos de barra relucientes. O en su defecto, habrá que asaltar la farmacia de los locos en búsqueda desesperada de alucinógenos, para aliviar el calvario de los cuerdos. Habrá que aprender idiomas o inventar alguno nuevo para descifrar las portadas del periódico. Convertirse en un collage andante camino del trampolín a charcos de pintura. Abrir libros al azar y cerrarlos, después de leer una página.
Hay que desconfiar de todo aquél que nos dé un consejo y luego no nos diga: ¿Pero qué hacéis aquí escuchándome? Salir al recreo.
Decía Dalí: “El payaso no soy yo, sino esa sociedad tan monstruosamente cínica e inconscientemente ingenua, que interpreta el papel de seria, para disfrazar su locura”
Hay que hacer estallar la falsa placenta. Practicar caída libre en un mundo infinito de reinterpretaciones y realidades transformándose, con traslaciones de objetos y entes, de una posición a otra.
Desplaza todo lo que te rodea con la imaginación y advierte el sentido mágico de la locura. He visto un hipopótamo buscando oro en las minas de un desierto rojo-sandía gigante, hasta atragantarse con una pipa.
Ya hubo alguien que se descolgó por el abismo, antes de morir a los 24 años. Descubrió el encuentro fortuito de una máquina de coser y un paraguas en una mesa de disección. Estamos asistiendo, “a una ola de sueños”, que diría Aragon.
La brisa del imaginario no tiene ni peso, ni forma fija. No se puede medir en cantidades, ni estudiar en valores numéricos. Alcanza la eternidad instantáneamente y desaparece en un vuelo limpio para volver a posarse infinitas veces en el eco del fragor de la batalla. Batalla del hombre contra el tiempo y la historia, resuelta en corrientes submarinas que se pierden en el agujero negro, para desde ahí irradiar el misterio sempiterno. El surrealista es un explorador valiente. Un cometa ilustre perdido en la galaxia. Un amigo de la sabiduría desterrado a los confines de la tierra.
Aquí están hoy presentes, los mejores guerreros que encontré. Saben que la perfección no es estar a las riendas del caballo, sino dejarlo galopar a sus anchas. O ser el caballo, como expresión del arte y de la lucha.
Yo ya me abstraigo de pedales remando en arcos e iris y arrastro disputas en el polvo emergencia, de las lenguas lamiendo aceras, oscuras, interminables. Los otros persiguen cremalleras, que no hablan, pero encierran conceptos: Ence-Fálicos; Postales de visita al fracaso, aspas y vientos camino de la derrota. Una marioneta en otras manos. Exclamación al bote de colorante, primer embaucador, rémora de la peor especie. Inventor del marketing y la publicidad. Si no fuera por tu color, serías invisible. Que te quedé claro. (Un ser completamente prescindible, aprovechado de unos seres ciegos a su efecto). Ladrones de tiempo y alfareros ahorcados, conviven en la misma plaza del bostezo colectivo. ¿Quién lo impide? Los dictadores están despiertos, siempre en vela…
Lo real, lo realmente real, es irracional. Por ejemplo: EL AMOR.
El surrealismo ama la vida.
Un espejo, siempre, siempre, refleja algo. Esa es su esencia y no puede escapar a ella. Decía Buñuel, que afortunadamente, en algún lugar entre la suerte y el misterio, se encuentra la imaginación, lo único que protege nuestra libertad.
Este periódico no tiene otra pretensión que salirse del ámbito cultural y de sus circuitos académicos. Nunca se entendería. Algunos están demasiado ocupados en como medrar, para colocar su sofocante obra o perorata recalcitrante al acceso del público. Les llamo, LOS PETRIFICADOS. Pueden pasar dos siglos, que siempre repiten el mismo discurso. Realizar algo sin esperar nada a cambio, sin buscar un fin útil o un reconocimiento, es poco habitual. Parece ser algo alejado de la lógica y la realidad. Ese es un buen indicativo de que estamos en la senda correcta. Si alguna vez veis una horda de hombres corriendo en una dirección, os recomiendo ir siempre, en la contraria. Es muy probable que la única causa de su furiosa huida, sea su mínima tolerancia a la luz.
El enemigo es la razón despavorida, calculada, plana y obtusa, ideada por esos impostores que se jactan de amar al arte y bajo esa apariencia de hombres dóciles y de buenas formas, la atacan desde dentro con una vehemencia insospechable, a través de la lógica. Definición: 1) instrumento de dominación aparentemente científico para someter al hombre a la esclavitud, sin apenas percibirlo. 2) Supositorio neuronal, eficaz para la reducción de todo tipo de ataques de libertad o anhelos caballerescos y fantásticos. 3) Reducción del caos metafórico y trascendente, al falso orden litúrgico de lo profano. Son espías, mensajeros del capital, destruyendo lo más sagrado. Enemigos de la belleza. Son el rostro del horror enmascarado intentando robar la piedra filosofal. Mercaderes de diamantes. Creen tener el rango de profetas, pero nunca vivieron como predicaban.
Hay que perforar esa bañera apestosa que siguen llamando arte, sin hacer demasiado ruido. Necesitamos una Black and decker y una broca fina, pero incipiente. Abrir un nuevo desagüe por el que no conseguiremos vaciarla, pero si provocar el pánico general. Nunca saldremos de los 200 ejemplares, sería peligroso.
Lo más lejos a lo que puede llegar este periódico, es a envolver, en forma de sabana una trucha muerta en la pescadería. A rellenar el vacío de un zapato de bolera, para que no se deforme. Entretener a un viejo en la sala de espera de un centro de salud antes de su diálisis, o a un simple borrador de apuestas en el hipódromo.
Eso sí, a caballo ganador. ¡Todo un éxito!

“¿Quién está ahí? Ah muy bien: hagan pasar al infinito” L.Aragon

Número ¡! Firmantes: Rikard Björkdhal, Daniel Herrera, Jorge Chaparro, Luis Morales, Neiria, Markus Renström, Silvia Oviedo, Silvi Orión, Arturo Martínez, Pablo Picasso, André Breton, Max Ernst, Antonin Artaud, Lautréamont y Louis Aragon.

*! Volvemos en 2009 !

19 dic. 2008

ALUMBRANDO EL INVIERNO


No son las tapas en aceite (Embarcaciones de un mar muerto), ni el bar de puertas abiertas. Asistimos al teatro de los títeres/muñecos de pasta, en la bruma del invierno. Vociferando algunos se sienten más libres. Recetas indecibles, ¿Para qué amargar a las palabras? La importancia no está en los estímulos, ni el taconeo arrítmico de esta velada de espuelas y sobornos. Aquí manda la acrobacia. Para conseguir la paz y el respeto, debes ganártelos. Anteponte al resto y muéstrame tus flaquezas, si quieres que te tome en serio. Hay demasiados payasos y artistas ambulantes fuera del circo. Ser nómada es ser viento de cuatro costados. Beber con alguien inteligente a tu lado, un proyecto de humanización. Ya nadie reconoce la ciudad. Tú preguntas que es ser un buen poeta. Estilo. Tratado de estilo. Agujeros en el olvido. Una pincelada en la ceguera. Sé tú mismo. El otro, a veces el nosotros, sigue abriendo la boca para hacerse escuchar. Tú escribes música hecha palabras. En cuantos campos de oscuridad debe cavar la humanidad su destino para partir su propio rostro desfigurado. No finjamos en los sustratos. Ya nadie puede creer en el primer mundo. Sobredosis de tiendas ecológicas, televisiones en los bares, tiendas post-modernas, Boutiques chic, talleres de joyería y escultura, para-farmacias, salones de belleza, masaje…, centros de Reiki, terapias con flores de Bach, bares de vanguardia, restaurantes cosmopolitas, almacenes de segunda mano con un toque étnico, hipermercados del gourmet, vinacotecas, cata de vinos, escuelas de arte dramático, tiendas de futónes japoneses, anticuarios y subastas, galerías de arte moderno…Todo tan sintético, estudiado, diseñado, competitivo, profesional, estilizado…generando atmósferas de quita y pon. Una vez más, para vivir desde la superficialidad y confundir el ser con el tener. El ¿cómo?, con el ¿cuánto?, ¿Hace cuánto dijimos esto? La cuestión no es la eutanasia o el derecho a morir, de quien ya está muerto. Es cómo vivir dignamente. Sin vida no puede haber muerte. Mientras tú, no dejes de escribirme: “Tus cartas me dan la vida”. Asumiendo que el hombre ha naufragado en la materia. Que el hombre está compuesto de materia y a ella se aferra. Que la materia es efímera. Buscar la lógica o el orden deja de tener sentido. Dentro de todas las carencias y efemérides de nuestra constitución, la locura es el medio más digno y diferenciado de celebración. Amar es una locura. Pero más allá de las ciencias humanas y su metodología. Del estudio de nuestra composición y de todo aquello que nace y muere en el tiempo, conocimiento incluido. Más allá de la separación del ser en esferas y su división en campos psicológicos, biológicos, sociológicos, etc.… el impulso del enamorado es el sentimiento más puro que existe. Ni el giro copernicano, ni Darwin, ni Freud, ni los estructuralistas, ni la informatización, ni la enajenación mental, ni los procesos químicos…No hablamos del otro, ni del hombre conocido y sus límites. Hablamos de la energía que surge del amor. Única forma de escapar a la materia, desde la materia. Nunca desde la razón. Hablamos de lo simbólico. Sólo cuando uno pierde la cabeza y la cordura en el amor, desaparece el dolor. La otra vía es la mística o la extinción. No me preguntes de qué clase de amor te hablo. Hablamos en diferentes lenguajes. Niveles. Realidades. Intenta objetivar con tus cálculos de precisión porqué el hombre lleva persiguiendo el amor desde que existe. Contaminar el secreto es destruir el principio. Pero él nunca se mostrará ante ti. Pregúntate, ¿porqué?. A mí me toca seguir alumbrando el invierno.
(Tú tienes un ciervo en la mirilla y piensas disparar. Es tu rato de ocio)

14 dic. 2008

EL TROTAMUNDOS




“Peregrino del mundo. Si miras con todos los ojos, amarás con todos los corazones”
Ramón María del Valle-Inclán

Averigüé que la distancia más corta entre dos puntos, era querer conocer
Abrir una nueva dimensión en la memoria y recordar lo que es un hombre
Conocer pasando despierto en la vigilia y el sueño
Iniciar la apertura al sonido, alcanzar la cadencia del más allá
Flotar en las ondas electromagnéticas
Ámbito vital, sonido reflejado en la montaña
Dejar la vida en cada lugar es convertirse en ese lugar
La tierra, el mundo, la galaxia, el universo
Género femenino y masculino
Se trata de ser uno en todos los espacios
Conciencia y auto-conciencia
El viajero se expone al salvaje arrebato del instante
Única punta del diamante
Vulnerable en el amor y los sentimientos, síntoma de fortaleza
Educado en la luz, reflector de la humildad
El trotamundos se reconoce en todo lo que mira fijamente
Realiza el esfuerzo sobrehumano de aceptar la existencia
Conocer su muerte le permite la vida
El delirio en la fiebre y el cansancio, síntoma de libertad
Reposa el tiempo y lo invade
Acomete el espacio y despunta en el firmamento
Nadie como él conoce el amor
El compartió lo único que tenemos
El viajero se reta sí mismo para ser más humano
Empatía en los espejos
Combate por alcanzar su verdadera identidad
Enseñanzas en las esquinas que él alumbra
El más frágil de todos, el más valiente
Naturaleza, moral diáfana y versos en las manos
Cada paso una oda genealógica al guerrero
Brillan los ojos del viajero,
Porque fluye en la belleza
Nunca quiso hacerla suya, tan solo la contempla
El trotamundos no recorre estados o naciones
Atraviesa culturas en un intercambio amable
Lejos del etnocentrismo, desde hace siglos ya en la paz
Transita los pasajes de la historia, desde el centro a la periferia del pensamiento
Onda acuática, eclipse solar
En el proceso cognitivo, mil lenguas
Perspectivas infinitas, barcos de ojos
Volviendo a ver, mar adentro
Carácter y expresión
Rescata los pasos perdidos
Se alimenta de preguntas
Vive en las respuestas
Conoce las casas astrales y las eras
Se enamora de cada amanecer
Reposa en el silencio de la noche eterna
Desvela el ser: Aletheia
Laberinto de misterios sin horarios
Asombrado por lo más pequeño, crónica de una leyenda
Parte la madrugada para fumar un cigarro y mirar las estrellas
Juega e interpreta un mosaico de realidades,
Incluidas las concepciones del tiempo
Tiempo que destruye al sobrevolar el mundo,
En un plano ontológico supra-material
La intuición le hace predecir los ritmos
Su generosidad mantiene a salvo sus grandes virtudes
Porque el viajero está enamorado de si mismo
El SER
Porque ama todo lo que el universo contiene
Reflejo de la creación, estela de fuego
Todo resumido en su conciencia
Él y su epopeya
Testimonio de luz
Nadie puede destruir lo que está por nacer
“El viaje, la metáfora de la vida”




9 dic. 2008

Barcelona-Leuven Part 2



Dormimos de costado y tú abrazabas con tanto amor mi cuerpo desnudo, delgadito, que se estremecía... Yo me giré e hice lo mismo. Con el cuidado que merecen las cosas, que uno más desea y quiere, en este mundo. Y así fue. Juntamos las plantas de los pies, ya de espaldas y en forma de rombo. Siempre con un punto de unión, para que el frío se convierta en calor. Siempre a salvo. Dos polos de un mismo corazón festejando el amor. Amanecimos con los Beatles. Yo te besaba despacio por todo el cuerpo, recorriendo origen y destino, para dar tiempo a que abrieses tus ojitos somnolientos. Allí estaba el mundo que tu querías. Sin temor a nada. Agradecida. Yo seguía recorriendo tu cuerpo para no olvidarlo nunca, ni en la ausencia. Porque cada espacio del mismo es mi refugio. Todo lo que ansío y quiero cuidar, con la maestría y devoción, con la que un jardinero cuida y riega su jardín. O su última planta. La que seguirá aquí, cuando el ya no esté. Tú eres mi planta sagrada. Sólo existe una en el universo. No podríamos decir que esta en extinción, tan sólo que contiene el universo en si misma. Yo la riego, y la riego...
Salimos a pasear. Tú siempre agarrada de mi brazo. Yo marcaba el ritmo a golpes de talón con mis botas dylanianas. Tus dedos entrelazados con los mios en mi bolsillo izquierdo. Nuestra chimenea. Cuanto calor..un dedo...la galaxia... Nudo mágico de creación. Muestrario de los sentimientos más puros. Creencia firme en las fuerzas indestructibles. Forma artística variable. Siempre en progresión...hace años que no vemos el suelo...flying!!! flying!!!
Juntos el mar, el fuego, el cielo, la tierra anciana, sus miles de años, el aire más ligero...Nacemos cada segundo irrepetible...El equilibrio inquebrantable. Una pizza, un vino blanco dulzón..Un paseo anterior a la nube, por el mercado de 2a mano entre vinilos que valen una vida, jarras de cerveza y souvenirs...portadas y fotografías en las que uno se reconoce. Como verte brillar por las aceras con tu poncho, danzando al caminar. De pisada ligera como los ángeles. Alargando tus brazos para que acudiese a ellos. Que no me falte mi Turo, pensabas, con tu mirada penetrante como un cuchillo en el estómago rendido. Yo me desangro en el amor que tú me das con la sonrisa. Pataleo y lloro de rabia y alegría, por no poder congelar la historia. Prometí mentalmente y hacia adentro filosofi-arte eternamente hasta que revientes de gozo y en la cima del orgasmo grites..para, para, para!!! !Me estás matando de amor hijo de puta!, y por eso te quiero. Llegaron las cañas en el claros del tejado onírico y surgió un cerveza gigante en el costado de un bar de reminiscencias Kandiskyanas...al menos en la mesa de billar. Jugaban a la geometría los locales. Una camarera de sonrisa cálida, practicaba el español. Volvimos a sobrevolar conceptos y dibujaste líneas azules en tus ojos con la tiza que a otro, debía llevarle a la precisión exacta para el golpe definitivo. Eramos la metáfora de la vida. Ideas flotantes y un vendaval compuesto de los sentimientos más hermosos. Aura tomando forma. A un lado la estrategia del equipo blanco y el billar belga, al otro yo atento. La lluvia irrigando las aceras donde se bañan las bicicletas alegremente, y tú escribiendo cosas y dibujando charcos para perderse en el absoluto. Maravillosas profecías y anhelos en el banco del fondo. Volcada en el arte, tan cerca, tan en lo nuestro. Tan juntos a dos pasos y por separado, echándonos de menos. El respeto y la moral como telón de fondo. Arboles del paraíso. Un parque de patos. Tú y yo comprendimos ciertas cosas hace tiempo y sin ellas no se puede echar a andar. Y pasaron los minutos entre risas, besos y gritos de exclamación. Admiración resultante, ojos hipnotizados en la belleza. Momento reluciendo, arde el destino. Aquí hay tanta vida como amor cabe. Despiertos, despiertos...Amando como ya nadie sabe hacerlo. Noches de ensueño, dentro de ti, a tu lado. El cielo abierto y yo colgado de tus versos. Tú sabes leerme los labios cuando te recito los cuatro cuartetos. Yo te digo y te dije cuando estaba llegando a lo más profundo de tu ser. (Unión mística de cuerpos). Casi llorando de emoción, mirándote a los ojos fijamente, encima tuyo.
"No hay nada que me guste más en el mundo. Eres lo más bonito que existe. Quiero estar aquí para siempre" Allí. En ti. Me reconozco. Allí Dios. Aquí, tú y yo. Mi hogar. Mi vida.

Yo no sé contarlo mejor. Pero nada de esto, dejó de suceder.

"Una vez amas, ya no sabes dedicarte a otra cosa"

5 dic. 2008

BARCELONA-LEUVEN PART 1 (briefly)


Llegué puntual a la cita. 13.40 exactamente.

Al borde le la arritmia y en shock de nicotina. Llevaba días sin dormir, noches soñándote despierto. Imaginando tus ojos de nuevo. Tu boquita, tu nariz, tus piernas y otros secretos que algunos han visto, pero no conocen. Para conocer hay que vivir en ello, yo te habito ahí dentro. Entre imágenes de la segunda guerra mundial, globos estáticos-soldados, en el suelo y una ciudad reconstruida llegamos a "La Paz", donde bebimos una Leffe y unas cuantas Hoergarden. Lectura, pitillos, miradas, el corazón bombeando vida, y todo el deseo al aire. Máquinas de vapor zarpando hacia un mundo fantástico. Compramos menta y aceitunas, entre explicaciones, edificios de una arquitectura muy bella y FAC-bars de cuento. T.S.Eliot, Paulovsky, El alamanaque Dadá, Carlos Salem...
Tú me dabas las gracias por haberte visitado. Yo te besaba como un niño feliz, como un perrillo por la mañana recién despertado. Se te olvidaba, y lo sabías, gesto elegante..que el escritor no puede vivir sin su musa. Que el hombre vive de sueños. Que abrazarte es encontrar el sentido. Que yo quiero pertencerte. Que entrar en tu interior y ganarte el alma equivale a algo sagrado, porque tú eres mi imagen del amor. Mi familia, mi casa, mi cuerpo, mi amiga, mi inspiración. !Me da fuerzas mirarte! Saber que alguien me entiende en la mirada. Que alguien flota en toda esta energía junto a mi. Admiración mutua por la dignidad, el valor y el silencio que compartimos. El secreto más importante. La luz que a otros ciega o se les escapa, tú y yo la hacemos nuestra. Y la compartimos. Tan cerca de Dios. De lo indecible. Tan lejos de la palabra posible, de la representación exacta. Aquí la intuición, la certeza. Lugar en el que uno conoce el amor. Dedicación plena. Incapacidad de explicar que la verdad y la belleza se asoman con humildad al imaginario verdadero, a la eternidad más humana. Existe aquí la eternidad. Aquí no yace cuerpo alguno. Aquí el deleite y la vida. Y fue avanzando la tarde...y lo que ya sabíamos se consolidó. Y ya no se podrá separar. Una vez cruzada la galaxia, superconsciencia, no hay vuelta atrás...Ya no desaparecerá la mirada precisa
Mojitada con Alex, Fabio, Sonia, Gaelle, Paco, Daniel, Kevin etc...
Y hablé de ti, de Allende, de Sudáfrica, de Isfahán, política, economía, París, filosofía, Méjico, Barcelona, del Madrid y la Juventus de Turin...
Hablé en francés, español e inglés, y en todos los idiomas te dije, "te quiero niña", mentalmente.
Suena "shinny happy people" en la tasca desde donde te escribo y bailo contigo, tú me cantaste unas de Fito y yo me derretí como un glaciar que sucumbe al calor del sol, pero eso fue al día siguiente. Un paseo, una pizza, vino blanco para dos, 3 o 4 birras, un café con Baileys, ¿Y para el señor? Pour moi, un café francais..¿Avec cognac? Bien sur, monsieur.. leeme un cuarteto Turo..
Un poco de blues y algo de Jazz, entrada la noche. Un gato azul que maulla a la luna, iluminada por bombillas colgantes en un pasaje que nos traerá buenos recuerdos.
Lo demás es amor. Amor salvaje, amor sincero, amor salado, amor rozando el cielo.. pintadas con el sabor de nuestro sexo en el vaho de nuestro espejo...ángeles traviesos, aventureros, generosos en el esfuerzo, respetuosos hasta en la batalla. Sin sabanas ni presupuesto, cuerpos desnudos, caricias, besos... Te sentí correr alegre entre mis piernas...Yo me perdí en tu lengua y en el monte de bajo ramaje más bello, en tus dunas y en tu cuello. En el mio tu aguijón... !A la carga de nuevo!, sonaron tambores de Sabina y de guerra, a ver quién es más chulo de los dos..Pink Floyd y sus fluidos fueron durmiendo la noche hasta caer rendidos en la victoria y asumir nuestra unión cosmológica. Tu ya estás de viaje entre los astros, yo intento aterrizar un boeing 747 en la M-30, sin causar daño alguno. Tierra y aire. (por ti)

21 nov. 2008

EL ANFITEATRO HUMANO (PULSO Y ANATOMÍA) A Rikard Björkdhal





(John Lennon auscultando el mundo)









EL ANFITEATRO ANATÓMICO (pulso de la humanidad)

Tú eres el domador de autobuses
El médico forense sin pacientes: Definición de “Sobrepoblación”. Alta densidad, que desde una perspectiva óptica equivale al grado de absorción de la luz por un medio transparente, por ejemplo el espíritu.
La anaconda de las amazonas trepando los desfiladeros del corazón
El cohete fuera de órbita al borde del impacto
La poesía de trinchera [antimisiles Dadá]
El sultán sin sequito ni dromedario en un viaje adrenalítico, √
Hormona segregada principalmente por la masa medular de las glándulas suprarrenales, poco soluble en agua, levógira y cristalizable √
hasta el culo de SPEED
El temazo de Rock n Roll improvisado, desconocido
“Carnaval of Light” en el cajón secreto de Abbey Road
El crupier en sobredosis por los lances del juego, en una mesa de disección
RING RING ¿Quién es? Aquí el loro-PARK
El peregrino que cruza el mar muerto en una piragua,
con dos botellas de ron y 1 lata de albóndigas
Le chef militaire de una organización terrorista haciendo la guerra a los petrodólares
El arquitecto de una ciudad de Play-Mobil en los suburbios de Sao Paulo
El recolector de opio en las montañas de Afganistán, ∫El Hindu Kush es el principal sistema montañoso de Afganistán que, con varios ramales, se extiende alrededor de 1.000 Km. desde los montes Pamir en el noreste, hasta la frontera con Irán en el oeste. El pico más alto, Tirich Mir, alcanza 7.690 m de altitud∫ ,deseando comprar una cometa a su hijo manco
El ajedrecista que ganó la partida decisiva en un golpe de suerte, sin ser el mejor
¿Qué es el mejor?
El maquillador de Marlon Brando en el padrino I cenando con su familia en el anonimato
El maniaco depresivo que no soporta un día libre (De psico- y -sis).
El metereólogo de la BBC de rebajas en Mark and Spencer…
El dramaturgo en paro, invirtiendo las horas muertas y las subvenciones del estado en los bares,
Para aumentar los beneficios de la mediana empresa (1 empresa por la mitad: Emp/resa)
El nuevo rico imponiendo sus manos manchadas de sangre en un curso de Reiki
El imbécil que va al gimnasio para aguantar 2 horas echando un polvo, y reforzar su ego mortecino, contárselo a los amigos (hasta arriba de prozac)
La adolescente con collar de perlas iniciándose en el sexo anal
El modelo de Vanity Fair y el jugador de pelota vasca, en las closing parties de Ibiza, brindando con champán
El club de los fracasados predicando el apostolado de la zapatilla/chóped
El premio Nobel de literatura que ha ganado con una novela de palabras asignificantes. Sin asociación de ideas. El mundo 2077
El teléfono que nunca marcaste por miedo a enterrar dos vidas.

EL BARBERO SIN NOMBRE
Tú eres mi puente mi luz mi brisa el viento que mece las hojas mi escucha mi deseo mi vuelco mi herida mi consuelo la sombra el ritmo la lucha el fuego mi condena mi absolución el viaje al centro de la ausencia mi tercer ojo saliente la intuición al salir de la reparación el colibrí de ojos verdes la lucha de gladiadores de conceptos matemáticos la vacuna contra el sueño mi portaviones de papel el fular de flecos e ideas como apaga incendios el bisturí de la duda los escombros de un desguace en la memoria un ratón en el quirófano de las vegas el tablero de Snooker la princesa la traición a los principios desconocidos la empanadilla de azufre y cianuro que ingiero cada vez que me dices adiós el eslabón de mi mundo imaginario tu yoyo
La alquimia de la roca convertida en piedra preciosa la montaña como sabana de terciopelo el ojo del huracán el perro invidente 1 carril de incorporación la escarcha vacía el aire que más me gusta respirar mi noche y mi día

POEMA TELEVISIVO*

Una televisión en coma, ajedrez de nombres, campo visual donde avanzo sin pisar
Frágil es el estallido de un llanto en medio de la guerra*
Huye allí donde no te conozcan y sepa mejor el vino
Aromas escanciados, destinos perdidos
Tijereta melancólica escapando a la subida del mar
Batalla de ilusionistas, por juego o profesión, en la plaza de la Concorde
Un brandy en cada mano, un fusil en la boca
Fotografiando bólidos, leones y analgésicos
Mismo efecto de desinhibición
Telegrafiando tumbas y desiertos, esperando volver a nacer
Llena espacios y palacios con sonrisas hasta que el mundo estalle de risa jajaja
Y te quedes boquiabierto
Tú que no creías en los boquerones en vinagre e iniciabas travesías por bosques de azucenas 3. f. Persona o cosa especialmente calificada por su pureza o blancura.
Dame tu versión de los hechos: Vi arena cósmica cayendo por mil bolsillos. Por eso dejé que platón jugase a los juguetes. Tú estás loco o eres más inteligente que yo
No te arrastres por las playas de Marte y el mito de Edipo
A la mierda el columpio y la fractura psicológica
Jung y su babero emocional
Los anteojos de mis ojos ciegos saben que la intuición no es el inconsciente,
Sino el flujo o la vereda por la que desciende Dios con un Gin Tonic, repartiendo besos
Queda información hasta en los yacimientos de ámbar » Resina de hace 110 millones de años
Mientras otros trabajan el hierro y el acero, la hoz y el martillo
Más valía ser rico y austero que pobre y ávido de gloria
En teatro, cada una de las veces que se alza el telón para que los actores y autores reciban el aplauso del público
Gloria al Vaticano y su tropa de asesinos encapuchados
Gloria al que predica hasta alcanzar la muerte mendigando una limosna
No hay más revolución que luchar contra la mentira
Gloria al absurdo y a DADÁ

DADA CONTRA DADA IGUAL CERO, IGUAL MÁS DADÁ O SEA MENOS

A ese que siempre lleva el lápiz sin punta para aprender a memorizar hay que regalarle una goma de borrar. Objeto inútil, siempre cerca de la revolución. El sentido es una buena mariscada, pero siendo consciente de que por ahí, no se va a ningún sitio. (Al margen de que el centollo sabe más que Vargas Llosa)
Aparca el triciclo a dos manzanas y una zanahoria de la orilla del cosmódromo y luego me avisas. Para la vuelta puedes ir a dedo. (Es más cansino y económico)
¿Estas dos palabras podrían ir juntas? Pregunta mal efectuada. Respuesta: ¿No lo ves zopenco? Al arquitecto DADÄ le gusta tanto el error, que siempre acierta para hacerlo más difícil. Así es DADÄ… ya no es, se cacabó… Es decir, comienza el festival. Traigan cerdos y gorrones para la matanza del hombre. Fiesta ejemplar y con solera que se viene haciendo desde que el hombre es hombre. ¿Qué es el hombre? Respuesta común: Vaya paliza, a mí que me cuentas…bastante tengo yo con el sudoku. Están hambrientos estos pobres animales peludos. ¿Acaso nadie les dio un bastón y un cocktail de bienvenida? Que falta de educación. Hay que cuidar más los detalles, no me cansaré de decirlo.
Lao TSE, un chino X (Perdón inmigrante), dijo: Se puede regresar de nuevo a lo que nunca ha nacido. Entre otras cosas, porque como decía Huysmans:

[Charles Marie Georges Huysmans (París, 1848 - id., 1907), conocido como Joris-Karl Huysmans, fue un escritor francés. Los trabajos de Huysmans expresan un disgusto por la vida moderna y un profundo pesimismo, que guió al autor primero al filósofo Schopenhauer y luego a las enseñanzas de la Iglesia Católica Romana] “No puede existir nada, si se razona sobre ello”.

Eyo Eya Eyos Eyas ya ya ya yo yo yo ay ay ay

La educación me impide cometer atentados DADÁ
¿Va usted lejos? ¿Gordo con maleta gigante?
No. La llevo al mecánico en Bogota
Ahhh!!! Ya me deja más tranquilo
Dude de sus intenciones
Nada pesa más que el vació
Allí DADÄ ausente Lo único que no asusta a DADÄ es la sorpresa
¡Fiesta de cumpledías!
Todo es tan impredecible desde que el hombre no sabe donde va
Por eso DADÄ ama los aeropuertos y las noches con hélices
Gente en todas las direcciones, centro neurálgico donde todo se ve desenfocado
La preparación es un ritual
¿Y esos carritos? ¿Y esos bolsitos? ¿Y esas expediciones del mal gusto?
Se trata de colapsar pasillos. Colesterol del sigloXXI
Tanto abandono de espíritu recuerda a DADÄ, que casi todo es contagioso. Dada es inmune porque se fue de pesca de pingüinos con un magnate de una empresa de oleoductos (Tubería provista de bombas) y conoce sus efectos
La asfixia y la cena y el convite para 30 analfabetos, sorbiendo sopa de rana. Hipnotizados por un cuadro que les vendimos (que pinto un aficionado/como nosotros, a las maquetas de trenes) sin ningún valor artístico.
El surrealismo tan solo fue un juego. Una coartada para desencajar mandíbulas y desenmascarar a los hipócritas. Una estrategia para aplastar la inteligencia del artista. He regresado DADÄ, he regresado sin SER. Aún así, avisados estáis, acabaréis llamándome DADÄ con dos lunares, y eso es lo mejor que puede suceder, para dejar de serlo. Todo aquello que nos atrae es un cebo, una trampa para facilitar el proceso de ajustamiento y asignación de identidades. La sociedad necesita estos mecanismos de control para estructurarse, pero entonces ya no está del lado de la vida. Y DADÄ no pretende la vida, DADÄ siente la vida. Simiente de vida según el doctor DADÄ: Esté despierto. Ríase abundantemente de usted y de los demás. Hasta de lo más ofensivo y actúe con naturalidad. ¿Qué quiere llegar a ser algo en la vida? Así no lo conseguirá. Recuerde, usted ya es algo.
Dispare al corazón y eche a correr !!!!!!!!! Deprisa !!!!!!!

15 nov. 2008

TEOGONÍA DE G.BRAQUE


Teogonía de George Braque esculpida en un barranco: En el vacío me interpreto
Resuena el viento pidiendo auxilio
Lucha por escapar al espacio vencido
Afiladas ranuras cortan el aire,
Suspensión de un desierto
Incisión en los canales que dan a la vida
Las figuras se derriten bajo un cielo estrellado
Roja es la niña que hace de la alegría, una revolución
Delante del sol
Sus ojos cerrados levitan en el espacio
Navío flotante de cabellos nebulosa y piel [algas] PLANTA ACUÁTICA
En el centro de la sala, en el centro equidistante
La serpiente de la superstición
Miró es el punto que atraviesa el ecuador entre “Nord et sud”
Fondo Bleu, por donde desfila una hilera de hormigas
Con forma de palabra,
Dilatando el sueño de Reverdy
La mujer es una cuchara de diamantes
Mientras Giacometti, se relame sus dedos desangrados,
En el Atelier de Montmartre
Una geometría abstracta de perfiles y camellos cubistas
Desata la risa histérica en el café “Les deux Magots”,
Donde los existencialistas sentencian a la libertad (2 Round)
Sueltan las correas humanas y abalanzan a la bestia sobre un erial de duda [transparencia]
Hay quién aún se compadece del dolor después de Hiroshima y Nagasaki
Quedan bosques de hielo que podrían explicar la totalidad de las cosas
Quedan aves paralizadas esperando a ser sorprendidas
Aspiración artística, una hoguera
Signo o muerte (Acuarela de pájaros negros)Ahora te puedo sentir…tan cerca…tan cerca, que quedo al descubierto

8 nov. 2008

Allí DADÁ! Lo innombrable nunca aquí


Allí DADÁ! Lo innombrable nunca aquí
A mí ya no me parece nada raro, el raro soy yo, dijo el camarero de estilo Berlinés, acariciando su pendiente izquierdo. Mientras yo buscaba tiburones hambrientos, en los bares de las escaleras laterales que descienden al fuego eterno. Pero sólo encontré niñas MONAS y GORILAS, haciendo patinaje sobre el hielo de la plaza Rockefeller $$ = Títeres de la vanidad. La autenticidad está reservada al dependiente de una gasolinera polvorienta, carretera de Iowa. Nunca piensan en sí mismos. Allí el mundo fuera. Incomprensible. Las barracas de neón hechas con los ligamentos triturados en la última carnicería del pueblo. La apocalíptica estrofa de un verano californiano haciendo autostop, en la costa oeste psicodélica de la vanguardia más retro. Sólo se puede amar dos o tres veces en la vida, hasta quedarse exhausto dijo el nómada al mendigo. Luego quedan los labios del mar para bañarse en la eternidad. El punto inmóvil. Y le sucede la falta de entendimiento, para ahogar el corazón en dipsomanías demasiado nostálgicas. Pero no podemos dejar de dar y hacer lo único que sabemos. La voluntad es tan ciega e indefensa, tan inocente, que aspira a superar la distancia de los sueños. A ella debemos todo lo que somos. Las tropas son conceptos. ¿Hay juego? O las replegamos hacia la indiferencia DADÁ. ¿Acaso puede haber jugador? El cementerio está lleno de almas subjetivas que nos impiden pensar en la estrategia. El monstruo marino, que ya conoces, se ha quedado a ciegas en la luz que proclama el Mesías. ¿Será él su propia sombra? Ya no quedan objetos en los que reflejarse. Ni contenido ni forma se observan en la bola de cristal (Sólido cuyos átomos y moléculas están regular y repetidamente distribuidos en el espacio). Tan sólo un abordaje de letras en un océano vodka-armado. Salid de las cloacas grumetes indecisos. En el nihilismo, la indiferencia es un grado (bajo cero), para seguir sumando en negativos. No seáis principiantes, porque nunca antes hubo avance. Seguimos inmóviles en la roca DADÁ, balbuceo en el desorden. Hablamos de la apoteosis de lo fragmentario, del caos óptico, y su ¿emulsión? Hacia la unicidad. Jugos gástricos corroyendo el caviar, ROJO Y NEGRO, [ruleta-backgammon-Stendhal-Milán-Anarquismo/Movimiento obrero-Rothko…], → que antaño declaraban excepcional. Lo singular en sí mismo resbala en la vulgaridad, por el hecho de ser primerizo. Es decir, pasado, una vez expuesto. Sólo puede existir futuro en lo que aún está por nacer. La magia reta a lo exclusivo e invierte el orden, lo destruye. Tú, no estás ahí. No hubo ni comienzo ni final. Por eso el anti-arte reina en la ante-sala/ANCLA de la modernidad. Aniquilemos la diferencia entre materia y hombre. Máquina de hipódromo que me escucha, hace falta sobreponerse al óvalo que recorres, es necesario superponerse a la “polaridad lineal de las cosas”. La ironía es el suicidio de la inteligencia. Pero sólo sobre un campo calcinado puede dejar de nacer el falso impulso vital. Concordia del hombre y el mundo [conocido] Este ya no nos interesa. La re-(la/al)-tividad es un experimento que desemboca en el más allá. Allá el verdadero espectáculo, y un teorema. Señores, ustedes no son los actores. El espectador es la incógnita sin resolver. Allí nadie puede entrar, ni entrará sin destruir el experimento. Una imagen: 2000 personas analizan la obra. Las 2000 obras impropias del autor inexistente. Allí la guerra. La incomunicación. Allí no existen los hombres, ni se les parecen. Tan solo vías de ferrocarril bordeando la conciencia. Trenes fantasmas. Origen y final de un túnel que el hombre no ha construido. Allí DADÁ!

3 nov. 2008

Una noche a solas con París




“Así, obedientes al viento común, extraños en exceso para un malentendido, acordes en aquél momento de intersección, de encuentro en ningún lado, sin antes ni después, caminamos como ronda muerta por la acera” T.S.Eliot



Anda en vertical sobre una pared de piedra granizo
Camina en el silencio de la noche
Camina el miedo estrangulando a la oscuridad
Escucha las voces de los presos, aullando el final de sus vidas
Cierra los ojos y déjate arrastrar por el bucle azafrán que te ciega
Pierde el equilibrio y flota en la vigilia del límite
Avanza por el pasillo de espejos donde las puertas se multiplican,
Y escoge la vida, tan invisible como tú
En París las ventanas dan al(as) abismo, por eso nadie apaga la luz
Recuerda que aquél que te amo tendrá que traición-arte, para escapar a tu verdad
Recuerda que lo más puro está sucediendo, y el mundo sigue su rumbo
Cualquier elección es la muerte de otras vidas y tu muerte anunciada por megafonía
Ya nadie conoce la soledad y sus avatares,
Ya nadie renuncia a la paz, aún haciendo la guerra
Los locos no se mueren por escoger el camino del explorador,
Ni creer en el viaje del espectáculo
Se mueren de pena al vernos
Ya nadie se suicida por miedo a la vida, sino por miedo a la muerte que nos rodea
Pero el guión exige seguir dando entrevistas vacías, para adornar el último estertor
El alcohólico es el que piensa más de la cuenta
El drogadicto padece de asfixia
El poeta es un naufrago en un océano perdido
El filósofo un emperador desterrado
El artista una estrella en extinción en los museos astrológicos
El fuego del infierno arde en cada semáforo en rojo
Nadie inventó las normas para ahogar la libertad
El suave y plácido transcurrir de la historia se ha apoderado de nuestros corazones
Y ya sólo queda la música para meditar en la penumbra de un cuarto,
Que ha partido en vuelo sagrado a través de la galaxia
Sólo una vela en el ocaso alumbra la oscuridad
A lo lejos cruza el meteorito del amor y su estela deslumbra a las almas bondadosas
No hay acritud en estas palabras
Tan solo soñé que el afilador de cuchillos era la melodía de un profeta envenenado en el pasado,
Al que nadie, quiere abrir su puerta
La soledad del alma, el tiempo y el sentido, hablan de Dios y su muerte
La que festejan los hombres cada día con miradas atormentadas
Exaltados en la arrogancia insignificante que prodigan
Entre Dios y el hombre, me quedo con Dios.

30 oct. 2008

El día que Leningrado salvó mi vida










"Salgo al parque, me tiro al mar..." Andrei Voznesensky










Estaba recién aterrizado. Descansé una horas en una posada inmunda y me levanté bien pronto, apresurado. Bebí un café y fumé un cigarro atragantado en tu sonrisa. Desperté al día y miré por la ventana, para ver si aún gateabas por los tejados del trópico, que yo antes salté. Recorrí las calles sin nombre de tu ausencia. El Manuela era un almacén de libros abandonados. Una fábrica de juegos pasados que ya nada tenían que decir. Caminé la calle minas entre los cristales derramados, por las botellas de absenta vacías que bebimos en el ayer, pero allí no quedaba rastro de ningún gato herido. Tan solo bajaban calle abajo, riadas de lágrimas absorbidas por los desagües de la vida.Todo era una habitación oscura habitada por el llanto provocado por los invasores. Visité el Palentino, pero ni rastro de aquél bar alegre y canalla. Era un prostíbulo cimentado en el dolor y el desgarro. Pasé de largo, camino de la pizzería Maravillas, ya en otro lugar. Hacían juegos de magia, pero nadie sabía convertir la llama de un mechero en un volcán. Menos aún , la boca del barril de la cerveza en un mechero. Escuché a los vagabundos entonando claves de Jazz en las alamedas desiertas, bajo el ruido atronador de los misiles, esperando dibujarte con el humo de una colilla mal apagada. Bajo nuestros pies hechos de ventisca parpadeaba un Rockódromo. Pensé que serías la musa de Espronceda, pero el buque del que me hablabas partió hace tiempo por unas llanuras sin límite, en la sequía del recuerdo. Fui al Remember como antídoto, con la seguridad de encontrarte allí...ay mi amor, si vieses esto..lo han convertido en un matadero, con perros colgados de la pared, entre costillares de buey. Salí corriendo espantado, ojeroso...hasta quedarme quieto y sediento entre al multitud en Natura con Hortaleza. Perdiendo la calma y la claridad, volví a emprender la carrera como pude, entre arcadas, escapando al monstruo de la guerra. Grité por Gran vía tu nombre, derrumbando edificios con el eco de tus 5 letras ingrávidas. Rebusqué enfermizo tus poemas por todas las librerías de Lavapies, pero sólo encontré uno con tu nombre...El sol seguía siendo el argumento, esparciendo lágrimas entre exclamaciones. Lloré tu más que posible pérdida y llegó la tercera guerra mundial hecha de miradas. Los tanques salieron a la calle y yo escapaba a la carrera, perseguido por leones de fuego, sintiendo el calor de sus lanzallamas sobre mi espalda. Me escondí en las alcantarillas e inventé la filosofía en la resistencia del subsuelo iluminado. Pasados unos días, me colé en una casa abandonada y encendí un televisor solitario que allí agonizaba. Como yace la historia en la memoria... Era el 2021, tenías 34 años y me preguntaba donde respirarías y porqué nunca supe más de ti, sintiéndome culpable de mi huida. Pero no era momento de reprocharse tal cosa. La historia necesitaba de ti tal y como eras. Antepuse la belleza a mi amor. Preferí ser un espía en las galerías subterráneas del nuevo Leningrado, reinterpretando tu obra, reconstruyendo el espacio y la distancia a través de tus lienzos. Eras un caballo salvaje buscando la pureza a través de la pintura. Un Rimbaud exaltado en los colores. Hace bien poco, de madrugada, descendí entre las ruinas por una calle desolada en la penumbra. De repente, alguien me invocó por mi nombre. Apenas podía escuchar su voz temblorosa afincada en la afonía. Ese fino hilo de palabras se escurría entre sus labios morados por el frío. Allí divisé a un hombre agazapado entre los cascotes y las piedras. Vestía harapos marrón caqui. Tenía una harmónica en su mano izquierda y un ratón entre sus piernas con el que jugaba cariñosamente. A su lado, un magicaedro muy viejo y desgastado. "Es el fin de la civilización", me dijo. Súbitamente, reconocí el brillo de sus ojos. Tenía mucha barba y un sombrero negro lleno de polvo y escarcha. Nos miramos fijamente y me sonrió. !Ven aquí , corre, acercarte hermano! Me apresuré a hacerlo. Al llegar a medio metro, me dijo: !Arturo tío!, ¿Qué haces por aquí?. ¿Que está pasando?, repliqué. !Los chinos han destruido todos nuestros equipos! Era Scandar. Nos conocimos en Madrid hace muchos años. Me abrazó con tanta fuerza, que pensé que alguno de los dos saldría dañado. ¿Donde esta ella?, gemí desesperado. Estamos jodidos tío, "soms els ultims supervivents de la terra". Se la llevó el ejercito rojo, apuntilló. Estábamos grabando la mayor pieza de arte jamás imaginada en las calles del mundo, cuando los aviones chinos comenzaron a bombardearnos. ¿Y que sucedió?. Seguimos grabando en vez de correr...ya sabes, el post-dogma, el viaje adrenalítico, el instante, la realidad, lo verdadero...continuaba exhalando con impaciencia, mientras se quedaba sin aire y tosía con fuerza. El 2 de Mayo asomaba entre las llamas a lo lejos. Era un cráter. Una fosa de talento y calaveras donde aún removía el viento el olor a carne de los cuerpos incinerados. ¿Qué tal la viste a ella cuando se la llevaron? Las vi bien a las dos. ¿Qué dos? Ella y su hija Lucía. Tiene 12 años. Iban cantando una de Silvio y riendo a carcajadas...¿12 años?, pregunté estupefacto. Sí, los mismos que que tú llevas desaparecido. Podía presentirlo, no estaba sólo en el mundo. Mi alegría e impaciencia fueron acrecentándose. ¿Pero porqué ella? Era el futuro de la revolución número 9. Ahora el arte es morirse de frío. ¿Dónde estuviste todos estos años?, me increpó. En Rusia camarada. Alguna día lo entenderéis. Lo escuché todo por la radio. Lo leí en los periódicos. Y ahora, he venido a buscarla. Necesito encontrarlas Escan. Habla con Salem, trabaja para el partido. Te puede conseguir un salvoconducto para infiltrarte en los órganos necesarios. Por ejemplo en el edificio de asuntos exteriores, como comisario de alguna ONG. ¿Y el resto donde están? Todos en la embajada sueca. Escúchame atentamente. Coge esta documentación y este revólver. Está cargado.Dirígete a la pizzería Cervantes. Llama a la puerta tres veces y espera. A la contraseña, responde "Gardel". No te asustes si llegas a ver unos tiradores apostados en la azotea. Están ahí para asegurarse de que no eres un espía del servicio de inteligencia chino. Los demás compañeros están en el sótano preparando la contraofensiva. A los chinos no les queda mucho Escandar, aduje. Los rusos siempre llegan a tiempo. Nos volverán a salvar. Están a las puertas de Lovaina y al ritmo que avanzan, París sucumbirá en un par de días. El ejército rojo no aguantará mucho tiempo.





No conseguí dar con ella, a pesar del esfuerzo realizado. Fueron días de angustia y noches de insomnio, pensando en lo que le podría suceder a tan hermosa mujer. Pero efectivamente, los rusos salvaron mi vida, como tantas veces salvaron a la humanidad a lo largo de la historia. Madrid devastada, pero firme en su orgullo, sobrevivió al ciclón mandarín. Hoy las calles han regresado a una aparente normalidad. La primavera ya está aquí. Los retoños ya comienzan a brotar bajo un halo de luz cálida y suave. La calma ha sucedido al llanto y los ciudadanos empiezan a disponer de víveres y otros artículos de primera necesidad. El Bukovski ha vuelto a abrir sus puertas y florece su poesía, venciendo el eco de la metralla. La magia resulto salir ilesa. Mi reencuentro con ella fue el momento más hermoso e intenso que jamás viví. Ahora que sólo queda tiempo para el amor, la vida se ha impuesto al resto. Somos tres. Ella, Lucía y yo. Ese día entendí que el sentido definitivo tenía que ver con la libertad, y que el espacio que no ocupa el amor, es espacio muerto. Escapé de la Rusia que me acogió en sus brazos, y vino de nuevo a rescatarme. Para regalarme la vida y la incógnita, lección aprendida, de los ritmos variables del corazón. Sólo aquél que persigue algo desde la verdad, alcanza la eternidad. La inefable intuición nos dice: Aquél que amo, sabe que después no hay nada.





Dedicado a Lucía y a su madre. (Siempre presentes)

28 oct. 2008

Ensayo sobre unas conferencias/lecciones de Michel Foucault en París







Michel Foucault. Genealogía del racismo



("Genealogía del racismo" es la transcripción del curso que dio Foucault en el Collége de France entre fines del año 1975 y mediados de 1976).



Para empezar a comprender en que consiste este complejo estudio de Foucault, deberemos aclarar ciertos conceptos iniciales. Como él mismo define en su primera lección, genealogía significa: “Acoplamiento de los conocimientos eruditos y de las memorias locales; el acoplamiento que permite la constitución de un saber histórico de las luchas y la utilización de este saber en las tácticas actuales”. Es decir, toma el concepto Nietzscheano de genealogía como el registro histórico en relación a las disputas entre distintos saberes. La noción de poder según Foucault se fundamenta en una relación de fuerzas contrapuestas que siempre interactúan con otras fuerzas. Poder como ejercicio fáctico que obliga al cambio en las acciones de los sujetos y sus modos de vida. La historia esta llena de grupos que arrogan el poder e instituyen como verdad un discurso dominante. El despotismo y absolutismo mono-cultural devienen en fanatismo e intolerancia, exclusión y sometimiento de otras culturas.
En segundo lugar habrá que hablar del poder. Siendo un despliegue de relación de fuerzas, deberá ser analizado en términos de lucha, de oposiciones y de guerra. El artilugio del poder es esencialmente represivo y el poder es guerra. Pero como dijo Clausewitz, la política es la guerra continuada por otros medios. Conclusión, el poder es igual a la política (ambos contienen la naturaleza bélica).
Diría Foucault que, el poder político en esta conjetura tiene de hecho el papel de inscribir sempiternamente, a través de una guerra silenciosa, la relación de fuerzas en las instituciones, en las divergencias económicas, en el lenguaje etc.…
En vez de orientar la indagación del poder como institución jurídica de la soberanía y como aparato de estado con las ideologías que lo custodian, se la debe orientar hacia la supremacía, los operadores materiales, las formas de sujeción y los mecanismos estratégicos. Las técnicas y tácticas de dominación.
Foucault plantea la siguiente pregunta a raíz de este planteamiento, ¿Por qué la teoría de la soberanía ha persistido como ideología y como principio de organización de los grandes códigos jurídicos?
Por una parte, en el siglo XVIII y XIX, fue un aparejo crítico contra la monarquía y contra todos los obstáculos que podían oponerse a una sociedad disciplinaria. Por la otra, ha permitido superponer a los mecanismos de la disciplina un sistema de derecho que ocultaba la eventual técnica de dominación, garantizando el ejercicio de los propios derechos soberanos. Pero objetivamente Foucault llega a la conclusión de que el modelo jurídico de la soberanía no es apto para fundamentar un análisis concreto de la multiplicidad de relaciones de poder. En lugar del triple preliminar de la ley, unidad y del sujeto, es necesario adoptar el triple punto de vista de las técnicas, de la heterogeneidad de las técnicas y de sus efectos de sujeción. Como dice él, nos interesa la fabricación de sujetos más que la génesis del soberano. Después de las guerras civiles y religiosas del siglo XVI, al discurso jurídico-filosófico sostenido hasta aquél momento le sucede el discurso histórico-político. La “contrahistoria” es el primer discurso histórico-político de occidente, y embiste contra las historias sustentadas en la concepción filosófico-jurídica del contrato, es decir contra los saberes subjetivos que intentaban institucionalizar, contra la invención en forma de historia. Quiere mostrar que el poder, los poderosos, el rey, las leyes, han ocultado el hecho de haber nacido de la casualidad y de la injusticia de las batallas. A sus victorias corresponde nuestra derrota. Adquiere su elaboración por parte de una aristocracia decadente. Introducen el modelo de la guerra para pensar la historia y elaboran la primera historia no-romana. Con ellos se manifiesta una nueva forma de continuidad histórica; el derecho a la rebelión. El acontecimiento inaugural de las sociedades es la invasión. Esta singularidad describe los choques entre etnias como los normandos y los sajones o los galo-romanos y los germanos. En su línea más general sostiene que el poder político no aparece cuando culmina la guerra, esta nunca desaparece, se encuentra presente en todos los momentos históricos. El derecho, la paz, las leyes nacen de los conflictos, las victorias, las derrotas, las batallas incesables que se suceden. Constituye el motor de las instituciones y el orden. La paz hasta en sus mecanismos menores, hace sigilosamente la guerra. No existe un sujeto imparcial. Somos el contrincante de alguien. En el origen de la historia se encuentran una serie de hechos físico-biológicos y una serie de caos y contingencias. Elementos psicológicos y morales. Un entramado de cuerpos, pasiones y casos, cubierto de una frágil y superficial racionalidad progresiva, que se hace abstracta ha medida que avanza. Racionalidad que quieren aprovechar todos aquellos que han salido victoriosos en última instancia de esa lucha de fuerzas y la quieren hacer inamovible para alcanzar sus propios intereses. Se va tejiendo un discurso que se desarrolla enteramente en la dimensión histórica; historia carente de bordes, límites y fines. Prácticas discursivas que constituyen fuerzas cuya dirección es modificable. Los saberes ocupan un campo estratégico y son elementos de tácticas variables, en definitiva son discursos-fuerza. Foucault muestra que las tramas epistémicas pueden ser independientes de las tesis sustentadas y de las posiciones políticas.
A partir del siglo XVII, se revela la idea según la cual, la guerra constituye la trama interrumpida de la historia. Sigue desarrollándose detrás del orden y la paz y divide la sociedad de un modo binario. Surge la guerra de razas.
Pronto se habla de diferencias étnicas y de lengua. Se produce paulatinamente el desarrollo de un racismo biológico-social. La otra raza no es la que llega de afuera, sino que se produce un desdoblamiento dentro de la misma raza, en forma binaria entre una super-raza y una sub-raza. En realidad se trata de etnias, pueblos que se definen por una lengua, por usos y hábitos comunes. El racismo de algún modo nació cuando el tema de la pureza de la raza, sustituyó al de la lucha de razas. Representa el discurso revolucionario, pero invertido. La noción de raza cambiará en el siglo XIX, donde adquiere un sentido propiamente biológico, afectado por el evolucionismo y las teorías de degradación de los fisiólogos. Un racismo de estado, centralizado.
Volviendo al tema de la fuerza y sus múltiples caras, según Thomas Hobbes, lo que crea el estado de guerra es lo aleatorio de fuerzas original, aunque desde mi punto de vista hoy no existen este tipo de guerras porque el estado civilizado ha encontrado la paz en la desigualdad de poderes y fuerzas. Las distancias son enormes. Sólo quedan escollos puntuales.
“Defender la sociedad” es el nombre que da Foucault a este curso que gira sobre la guerra de razas y su conversión en racismo de estado. La bio-política es la presencia de los aparatos del estado en la vida de las poblaciones. Como ejemplo tenemos la figura de la muerte que analiza Foucault en la undécima lección, y sufre una descalificación simbólica progresiva. Lo que interesa a la soberanía triunfante es la vida de la especie. Antiguamente la soberanía hacía morir o dejaba vivir, pero con la tecnología del bio-poder, un poder continuo y científico, aparece, el hacer vivir. El poder no esta interesado en la muerte ya, sino en la mortalidad. Sobre todo habrá que disponer mecanismos reguladores que, en una población global, puedan determinar una ponderación, conservar una media, establecer una especie de homeostasis, asegurar compensaciones. Así lo explica Foucault, son mecanismos de seguridad en torno de todo lo aleatorio en las poblaciones vivientes. Nada que da fuera del alcance de la bio-política.
Lo que interesa es la vida de la especie, su multiplicación, la seguridad de los conjuntos y la fortaleza de sus descendientes. Una nueva sociedad centrada sobre la base de los mecanismos del bio-poder. El racismo es la condición de aceptabilidad de la matanza en una sociedad en que la norma, la regularidad, la homogeneidad, son las principales funciones sociales.
En definitiva en vez de preguntar a los sujetos ideales que es lo que ceden de sí, habrá que preguntarse que es lo que hacen de nosotros, en que nos convierten. Analizar las relaciones de sujeción que pueden fabricar sujetos. Observar como esas relaciones de fuerza convergen unas en otras o como se anulan. Es un juego despiadado donde estos impulsos se entrecruzan. Con la evolución de los estados desde el medioevo hasta la modernidad, las instituciones de guerra y las prácticas que aplican se han modificado paralelamente. Primero se concentraron en manos de un poder central que era el único que tenía el derecho y los medios de hacer la guerra, para pasar posteriormente a una ocupación profesional y técnica de un aparato mayor, un estado dotado de instituciones militares. Una sociedad atravesada por relaciones bélicas desde lo más bajo hasta su forma más superior. Surgiría justo después del fin de las guerras religiosas, final de del discurso filosófico-religioso y comienzo de las grandes luchas políticas de finales del siglo XVI y comienzos del XVII en Inglaterra y Francia (discurso histórico-político).
La guerra es la cifra de la paz, como dice Foucault, desgarra permanentemente todo el cuerpo social. Nos sitúa en un campo o en el otro. Un discurso donde la verdad funciona como un arma para una victoria partidaria.
La guerra es un instrumento de análisis de la historia y sus disputas sociales. Boulainvilliers nos muestra una formulación rigurosa de todo este proceso y sus avatares en el caso de Francia con máxima exactitud. Todo concluye con un discernimiento de la historia a partir del siglo XIX, que se modula sobre la lucha de clases y el enfrentamiento biológico.
Al margen de las tendencias políticas que han sobre volado Europa en los dos últimos siglos y sus ideologías de base, Foucault es capaz de descifrar intenciones racistas tanto en el nazismo como en los orígenes socialistas. Toda semilla política esta impregnada de estas fuerzas partidistas y sectarias que desembocan en los totalitarismos del siglo XX, incluidas tendencias más minoritarias pero no menos radicales como el anarquismo. Aparatos de control que dividen y ven a su adversario sea en forma económica como los banqueros o puramente étnica o biológica (las dos están interrelacionadas) Se aprecia una violencia subyacente de fondo y una tendencia a el uso de la fuerza, marginación o exterminación del otro. El enemigo a eliminar.
Hoy en día nos encontramos en un conflicto globalizado entre dos fuerzas definidas. La lucha sin cuartel de unas democracias tecnocráticas excluyentes y amenazadoras por la violencia que ejercen en sus sistemas educativos, su publicidad constante, sus mensajes de revancha, sus instituciones bélicas en forma económica, en el infinito numero de intereses enfrentados en cada rincón del planeta por la hegemonía mundial. Una hegemonía política, económica, estratégica y social.
Por el otro lado, esos cuerpos sociales indefinidos, sin voz real que defienden la diversidad cultural y el derecho del ciudadano a mantener su libertad en forma de diferencia. Pero una diferencia que no sea excluyente, sino incluyente como valor cultural y riqueza en la forma de intercambio de culturas. Esta es la guerra actual. El poder hegemónico es creador de un proceso que arrasa con la diversidad y con los derechos a la identidad cultural y a la individualidad de los ciudadanos. Como consecuencia de estas pugnas se producen movimientos de reafirmación de nacionalismos identitarios como reacción a la homogeneidad que ofrece la mundialización. El verdadero problema de la desaparición de la diversidad cultural se plantea desde la resistencia del otro. Desde ambos lados de las fuerzas de choque existen el rechazo del otro y una afirmación identitaria que se opone a la alteridad. La identidad ha quedado subyugada a la intensidad de las transformaciones de la realidad social marcada por el poder homogeneizador y monopolizador que dicta la uniformidad de modos y estilos de vida por medio de transformaciones económica, sociales y culturales, imponiendo modelos netamente foráneos a la cultura sometida.
La cultura se encuentra en el foco de una dialéctica entre mecanismos de dominación y resistencia. La problemática actual se encuentra en la resistencia a la dominación ideológica desde una perspectiva de hegemonía y la revalorización de los derechos identitarios de cada individuo, en tanto parte integral de un grupo social, perteneciente a un entramado de subjetividades que se debate entre fuerzas de homogeneización y fragmentaciones simbólicas, culturales y políticas.

26 oct. 2008

Garzón, la derecha y el franquismo. Por Josep Ramoneda


El juez Garzón ha decidido poner nombre a los crímenes del franquismo: crímenes contra la humanidad. Y la derecha se ha puesto histérica. La primera función del juez es tipificar los delitos, es decir, identificarlos. Si algo raro hay aquí es que 70 años después del triunfo de la rebelión militar ningún órgano judicial hubiera querido o podido ni siquiera ponerles nombre. Algo repara Garzón con su última extravagancia.
La derecha española no acepta que tiene raíces en el franquismo
Los aduladores y detractores del juez Garzón varían según la circunstancia. Los que ahora tratan de ridiculizar sus últimas actuaciones le ensalzaban como un héroe nacional cuando eran los socialistas los que estaban en su punto de mira. Garzón es un personaje peculiar, sin duda. Pero a estas alturas ya le conocemos todos. Sobre su personalidad exhibicionista o su carácter narcisista se han dicho un montón de vulgaridades. En un mundo en el que mandan el oro y la insolencia algún rasgo caracteriológico particular hay que tener para enfrentarse con determinados delitos. Y a Garzón debemos que el GAL no quedara impune, que la presión sobre el entorno judicial de ETA haya llevado a esta organización hasta la asfixia, que no todos los mafiosos vivan tranquilos, que Pinochet sufriera un arresto y unas detenciones que no reparan sus crímenes pero ponen a su imagen en su sitio, y así sucesivamente. Algún coraje se necesita para estos desafíos en un mundo que está pagando estos días las consecuencias de una gran quiebra moral de buena parte de sus élites.
Sin duda, la actuación de Garzón contra los responsables de los crímenes franquistas es discutible desde un punto de vista jurídico, con solventes argumentos a favor y en contra. Sin duda, se puede preferir mirar el dedo -los trámites- que la luna -los crímenes del franquismo- y ridiculizar el hecho de que Garzón haya pedido verificación de la muerte de Franco. Es curioso, sin embargo, dicho sea al paso, la asociación de figuras que Esperanza Aguirre hizo: Franco y Napoleón. Nunca Franco llegó tan alto ni Napoleón tan bajo. Pero políticamente, en la medida en que este país no ha querido, hasta el día de hoy, afrontar la realidad de los crímenes de la dictadura, la decisión de Garzón merece por lo menos consideración. Así lo han entendido algunos medios de comunicación extranjeros para los que es difícil comprender el temor reverencial al franquismo que la derecha ha impuesto a este país. Y que ha impedido que España elaborara el duelo de aquel período.
De todos los argumentos contra la acción de Garzón respecto a los crímenes franquistas, el más ridículo de todos ellos es el que le acusa de abrir heridas felizmente cerradas. Es una falsifi-cación interesada de la realidad, que hay que relacionar con el intento sistemático de la derecha de hacer una lectura de la transición con un solo objetivo: blanquear el franquismo. Las heridas del franquismo nunca han sido cerradas. Simplemente, han sido tapadas. Este tipo de heridas sólo se cierran si un país las afronta abierta y lealmente, con voluntad de comprensión y con generosidad. Aquí no ha habido luto. Aquí simplemente lo que hubo durante la transición fue una amnistía, reforzada con un compromiso tácito de amnesia, arrancado bajo el chantaje del ruido de sables y del riesgo de un golpe de Estado. Las relaciones de fuerzas impusieron una amnistía que era humillante para los demócratas: sus delitos cometidos durante el franquismo -la inmensa mayoría de los cuales no lo hubieran sido en una sociedad democrática- fueron amnistiados al precio de aceptar la impunidad para los crímenes del régimen franquista. A eso, por generosidad de la izquierda se le llama reconciliación. Una reconciliación que lo menos que se puede decir es que fue bastante poco equitativa.
Otro de los argumentos detrás de los cuales le gusta parapetarse a la derecha es el de la simetría. Hubo crímenes por todas partes: por el lado de los republicanos y por el lado de los rebeldes. Hasta aquí nada que objetar. Sólo que no vale olvidar todo lo demás. Que los rebeldes se levantaron contra un régimen democrático legalmente constituido. Que las atrocidades del lado republicano se terminaron con la guerra y fueron cruelmente sancionados por el nuevo régimen o pagadas con el exilio por los que pudieron escapar. Y que las atrocidades del franquismo siguieron practicándose durante la legalidad que ellos instalaron, con y sin simulacros judiciales. Con lo cual la simetría se desploma rápidamente.
Una de las virtudes que tiene la acción de Garzón es que mucha gente se va a retratar. Porque aquí el problema no es una decisión judicial que en cualquier caso llega tarde y que todos sabemos que no irá más lejos de una reparación simbólica. El problema es la relación entre la derecha española y el franquismo. O más precisamente: la incapacidad de la derecha española de aceptar que tiene raíces en el franquismo y que éste forma parte de su tradición. En España desgraciadamente escasea, a derecha e izquierda, la tradición liberal. La derecha española se ha movido casi siempre de la mano de la Iglesia y de los militares. La realidad es así. Y por mucho que la derecha quiere disimularlo la historia no va a cambiar. La tradición política e ideológica de la derecha española pasa por el franquismo. El PP proviene de AP, un partido surgido del franquismo que consideraba demasiado renovadores a los dirigentes de UCD, muchos de ellos salidos también de las familias franquistas. Éste es el gusano del que la derecha sale, por metamorfosis, convertida en un partido democrático de amplio espectro como es el PP. Negar esta evidencia sólo indica escasa voluntad de separar en su propia familia el grano democrático de la paja franquista. Los líderes democráticos del PP deberían ser los primeros en aceptar esta realidad de la historia de la derecha española. Porque entonces perderían el miedo a que se señalen los crímenes del franquismo. Y ganarían la legitimidad democrática del que reconoce lealmente los desmanes del pasado. El PP dejaría así de ser un partido bajo sospecha. Si no lo hacen es simplemente porque piensan -o saben- que la cultura del franquismo todavía anida en una parte de sus electores y tienen miedo a molestar. Este miedo se vence fácilmente con convicción democrática. Y hay gente en el PP que podría ejercerla ya. Y entonces sí se habrían acabado los fantasmas y podríamos hablar del pasado libremente, sin prejuicio alguno.

18 oct. 2008

Observando el vuelo de una cometa en la eternidad


Soy un arroyo suave y placido

Descendiendo las ruinas sagradas de tus tiemblos

Ahora que comienza el nuevo siglo,

El tiempo eterno del que hablaban los rishis,

Mi corazón es un templo escarbado en tu roca

Un espacio de pinturas rupestres arrastrando el misterio de los años

Que nos unen y nos distancian

Segundos en un cortalápices

Cuevas como islotes de libertad

Refugio de ensueño, ya a punto de decirte adiós

Tú fuiste mojando tus labios en un océano de lima

Envolviendo la noche amarga con el arco de cupido

Moradas son las línes de tus ojos, valle de fertilidad, nube del poeta

Donde nacen cataratas que desembocan en el frío de una despedida

Me dejas tanta libertad... estéril ángulo de refracción

Queda un hueco tan vacío en la expansión

Allí donde no alcanza la memoria

Regresando al lugar donde se catalizaron tantas batallas imaginarias

Volátil calma en el centro de la incertidumbre

Oculto equilibrio asustadizo

Dando paso al desconcierto en el paso brumoso,

Casi inapreciable...

Del guerrero solitario, que tantas veces murió por ti

Y aquí te espera detruyendo el tiempo

Acariciando tu nombre salvaje

Agotando el universo y sus múltiples formas

Amando tu regreso en el ayuno, intervalo de un silencio

Haciendo de ti, un mantra definitivo

Más allá de lo conocido
Observando el vuelo de una cometa en la eternidad (el brillo de tus ojos)

15 oct. 2008

Alegoría de un sistema de poleas: Potencia y resistencia


El legendario mimo borracho juega a mover las cuerdas, como si fuesen las entrañas de un mundo adulto desfigurado. El legendario mimo es un niño que juega a mover las cuerdas, en un mundo de miniaturas hechas de papel. Mas vale que hoy no llueva, ni lo haga nunca. Quizás seamos brizna de lluvia impactando en un mundo de espejos. Deconstrucción. Imaginario recalentamiento de astros cayendo y ascendiendo fuera del orden en manos de un mimo que juega a ser astrónomo. Mundos deshaciéndose en su propio movimiento de reconstrucción racheado. Construcción. Escrupuloso engranaje de una máquina histriónica. Formalismo en la psicopatía de olvidar quién somos. Abandono en la inmundicia del ser obsesivo agrietado en la ceguera del mundo. Conformismo afilando la cobardía. Droga: Viaje a la escisión. Equiángulo de animas muertas. Ruptura atravesando la equidistancia entre el vacío y la nada. Progresión ausente. Sombra de un estado de apariencia. Experto timador en las noches de estraperlo. O quizás el universo sea un solo punto de energía. Un remolino de formas dando vía a otras formas. Un absoluto de partículas sabáticas construyendo nuevos escenarios...donde tres millones de caribúes cruzan el ártico como luces de bengala, escapando a la noche que sucede al día...noche tras día...O quizás el mimo, tan sólo juegue consigo mismo. Duelo atmosférico sin identidad precisa. Imposible acertar. Imposible dejar de ser libre. El existencialismo ha llegado en su máximo plano de expresión. Siglo XXI

12 oct. 2008

Paráfrasis sobre el Paranóico Paralelogramo de los Piojos y el Psicoanálisis



La costa es el perfil de un lagarto malaquita recorrida por el relámpago encallado en la estética de la guerra fría en los despojos del desarme ¿Qué supone una aleta de tiburón tapiando-embargo una isla ratonera? hemos perdido la cabeza ya no te observo con clemencia son mis ojos gato azabache atravesados por una veta lunar los ombligos cismáticos que te estrangulan en el tedio de los días pentagrama de espectros y una sola luz guarnecida esperando vuestra ausencia para bailar en el piano sin teclas para saltar de los tejados del trópico y anunciar la dictadura de los sueños devorando la escasez prefiero veros atrapados en la sequía de ideas que analizar el fatigoso derrume colérico G8 [teatro fantasmagórico-cartel para ilusionistas] diapositiva del ángel caído en un nido de serpientes, anti-arte en espacios colectivos sólo el hombre puede derramar su sangre en la belleza y echarse a reír blablabla jajaja en Manhatan quedan puestos de hot dogs salchichas ketcup y mosataza para paliar la crisis nueva epidemia en África a vender remedios y palos de golf en Tanzania nuevas normas para nuevas dictaduras no sabéis regir vuestro destino con el dedo del azar.


Receta clásica en radio esperanza: 123.45 !Bang!FM


-Dictadura de los sueños-


Si dejas de soñar te fusilamos

Hemos fusilado, fusilamos y seguiremos fusilando. Che

Toque de queda de una bala hambrienta dirección capital de las almas muertas (Wall street)

Poema a André Breton


Es una necesidad que prima sobre toda otra experiencia
Volcar la suerte hasta que se desprenda de ella su última partícula grisácea
Sacudir el equilibrio hasta que el polvo cósmico dibuje
Líneas caóticas en el espacio, cual señales cosmológicas
Derrocar la felicidad, con una búsqueda vertiginosa
Del interés a la indiferencia se ha de cruzar a mucha altura
Para correr el riesgo de caer de espaldas
Y comenzar el efecto domino, antídoto de figuras y signos cerrados
La furia de movimiento contra el abandono de esos seres duplicados que
Provocan el bostezo en las circunstancias más extremas
Sus esquizofrénicas tesis para pensar en el porvenir
Y el diminuto espacio que procuran a la imaginación
Me agotan
Y vuelven a resbalar sobre esa desdibujada vocación
Herramienta tan pasada de moda
Y yo no creo en las modas, pero me divierte presenciar
El gran abandono de algunos a ciertas recetas somníferas
El violento desenfado que provoca en ellos la imitación
Sentencia definitiva que muestra la irreconciliable separación entre el origen y el fin
El paso de la duda a la negación y la hipérbole como sustrato de erudición y cultura
Porque nuestro comienzo natural es el desconocimiento y la locura
Y la duda su motriz
¿A que jugamos?
Si solo soy capaz de ver un mosaico de cristales rotos y colores estridentes
Pisoteados por el crepúsculo alargado del ser
El recuerdo fugaz y sangriento, de una intención etérea inaprensible
Espejismo de un figurante absorbiendo el suicidio cada mañana
Hay motivos para la exaltación y el abandono del ser inflexible consigo mismo
Soñé un baile de sombras en el hilo mas fino
La dignidad del ensueño por batalla contra la idiotez del ideólogo y su destino
Flores son víveres de colores y el cometa un instrumento de viento
Escapando al chismorreo del hombre pragmático
Sólo nos queda caminar cojeando en la hecatombe del suspiro
El cambalache del hombre fantaseando sobre la materia de estar vivo
Y no hago más que ver como se deterioran mis células
Y golpeo a la vida con una carcajada sonora
Y del eco, surge el sentido en forma de guiño
Son tus ojos y su alcance,
Embriagando la sequía proyectada,
De aquel al que le faltan ríos subterráneos
Por donde infiltrar el deseo en cada encuentro
De donde obtener, objetos, lunas llenas y bocetos
De una obra por exhibir
Aprendí por el camino a no preguntar
A no aprovechar las lecciones de la época
En tiempos de paz, el lema es la guerra,
Decían los dadaístas
¡Hagamos la guerra!
Palpar a ciegas lo espontáneo
Bocanada de aire de lo eventual
Dijo Breton,
“He jurado no dejar que nada se amortigüe en mí,
Siempre y cuando, lo pueda conseguir”
Caer al vacío, por las grietas del olvido
Arruinar al conformista y su esfera definida
Porque así no hay Dios que escarbe
Y yo quiero desangrarme en el momento
Caer por un precipicio insospechado
Dejar brotar todo aquello que desconozco
Poso de incoherencia, pozo de ingenuidad
Ser escogido en el desconcierto
Pero siempre abriendo los ojos, amuleto de vida
Talismán con arrojo
Gusto por el trastorno del indomable abrazo
El incorregible desorden que me cautiva
Subirme a la silla y exclamar
Dejarme morir en libertad cada ida, al pasar
Y regresar fuera de formalismos y actitudes macabras
Que devoran el espíritu apaciguándolo, calmándolo
¿Acaso alguien pidió permiso para entrar?
No me quiero serenar,
Sólo estar, sin darle importancia a las cosas
Aceptar las decepciones,
Porque ningún fin merece un esfuerzo
Ningún fin sobrevive al comienzo

ONE FOR MY BABY AND ONE FOR THE ROAD








Él y Ella


One for my baby and one for the road (December 2007)

Ohhhhh!
Bañada en salitre,
Vive en la memoria de los días grises
Te vi bailar bajo la lluvia
y tenías peces en los pies
Y un saco roto, por donde perdías tus miedos
Yo lanchas con y sin motor,
Maquinaria futurista de Mayakovski
Tú eres lápiz a mi derecha,
Garabateando velocidad y cataratas de miel
Un volante sin dirección me llamas
Llamaradas en la carretera serpenteante, mas línea recta
Que no consiguen apagar las gotas de lluvia
Y su torrente sonoro de piano celestial
Fina capa de semi-corcheas en el parabrisas de tus gafas sin cristales
Acaríciame la carita, que de alguna manera tendré que olvidarte
Que te llevo al fin del mundo y su peñón,
Donde nos hemos casado como John y Yoko
Donde el agua es jugo de limón (alimonada)
Ruge con descaro y grita el mar,
Al faro de al lado de la mezquita
Es el fin de los días, son unos inconscientes
Almas intrépidas, tú y el otro verde botella chalequito
Habéis parado el universo,
Hecho trizas el tiempo y el espacio en uno de esos besos salinos
Hipnóticos, dibujados por Picasso, a la entrada del puerto de la línea
En el rompeolas de Gibraltar, en acento inglés
Please, una cider y una lager, que sean cuatro
Que tenemos mucho que flipar y flipeando, claro que sí!
O en uno de esos atardeceres con molinos de fuego
Llegando a tarifeando poesía en garitos surferos con olitas y eslovacos
Bebiendo chupitos y porritos, y pelos y barbas muy largos y largas
Que agustito, que es lo tuyo!
Preciosa, que yo bastante tengo,
Con mi puntomatic ZEN, verdad Miguel?
Y seguir flotando en carreteras de agua,
Con los espejos retro del piano cadillac de Quique González
Y los chicos del barrio se asustan
Que nos hemos comido todo y no queda ni el postre
Pero como diría Gallagher, ¿Do you think i ve had enough?
No fucking way! I want MORE!
Un guiño pa tí, Sil, Silvi, Silvia, como el que regalo a las chicas de los bares
Para seguir haciendo provocación a lo Escandal, con L
Por cierto, el jockey se acaba de caer del caballito,
Que se queden ahí, tú y yo, tiramos
¿Qué donde vamos?
Que no lo sé.
Autopista abajo me llegan notas de un saxofón
Que inspira rythm and blues y mucha juerga
Que los sueños son mejores con sorpresa
Una venda de seda en los ojos y un precipicio
Para saltar desde mi azotea
Y roncitos con limón en vasos haciendo agua de cartón
Y el Isra y sus rastas, y sus colegas y un galés, que nos pasa de fumar
De Málaga a Benalmádena con su estupa budista reinando el horizonte,
La bahía, y una casa girante, y el prostíbulo de neón con coches caros
Y corazones desheredados
El mar es un agujero entre la niebla para saltar al vacío
Y la libertad-intensidad de nuestros motores,
Las conversaciones sinceras rozando verdades intangibles
Sentimientos desbordados en el péndulo de lo mágico
Que nos acompaña Paul Eluard,
Y el surrealismo sólo es de una dirección
Desnúdate y reposa en el amor de una pareja de ancianos ingleses de 70 años
Que comen sin hablar,
Y sienten como si todo volviese a empezar,
En cada sorbo de cerveza
Que ya no sé lo que somos el uno para el otro
Quizás la bañista de Picasso que es tu marca páginas
Y mi vuelo psicodélico donde perder las fuerzas
Y nos esperan en el café del puerto, Breton, Miller, Aragón y Apollinaire
Que son nuestra pandilla, tan de malasaña, tan de Patty, tan de Escandar
Tan de pequeñita, tan de Dani, tan de todos…
Tan jodidamente tus amantes ocultos y mis cómplices
Tú y yo, almas gemelas y tres puntos suspensivos y medio,
Medio que sospecho, abrirá mundos sin fronteras en tus ojos embriagados
A veces de felino, a veces asustados
Y yo soñando, que tanta grandeza suele llegar a asustar
Y provoca confesiones contradictorias
Pero el quitamiedos es tan nuestro!,
Y esta por llegar, que Charlie ha dicho que sí
Bien alto, entre acordes de Sonic Youth
Y yo te digo, y todo lo demás no importa
Que son vidas cruzadas en el abismo de la noche
Que el viaje es la metáfora de la vida,
El alma, una bebida espirituosa
Tres piedras de mar, un lápiz, una grabadora, nuestro molesquin
Cervezas y litronas,
Fito susurrando, que cuidar de las estrellas, será nuestro castigo
Estrellas reflejándose en un charco, que tú saltas
En el macro botellón de Málaga
Y rebozarnos en las aceras de cualquier lugar,
Hasta sentirnos tan juntos y después pelear
Saltar al RING RING de las verdades menos ciertas
Y los sentimientos
La neurosis más ciega
Un, dos, tres al escondite inglés,
Que te quiero tonta
Dormir poquitas horas,
Entre cuatro cristales de vaho
Y un ambiente con aroma a absenta
Mojaditos, sin ducha caliente
Con un bocadillo al día
Alimentados de nuestras ganas de quebrar el mundo
Que somos increíbles joder,
Y partir lejos, sin dirección
Encendiendo poemas en las cunetas
Hasta que lleguen Dean Moriarty y Scandar a rescatarlos
Pensando tus amigos, que ya son míos poquito a poco
Y en tu maravillosa Nadia reluciente
El camino de ida de Salem, que nos encantas,
Y nunca regresar
Rasgar los límites
Que nos quedan Isla Cristina, Portugal, la India, Buenos Aires, Budapest
Y arrecifes de coral en las antillas, bucear entre colores
Que somos peces infinitos resplandeciendo
Luz dorada en el océano
Siluetas abrazadas en el malecón
Sombras del viento en el rompeolas
Almas sedientas con y sin peyote en el desierto
Buscadores de tesoros en la autopista
Dos colillas humeantes en el bar de cada esquina
Hay que fumar más
Poesía en las paredes de las grutas del olvido
Voces transparentes rescatando ideas en el fondo de la inmensidad
Aventureros sin mochila, ni brújula, ni linterna
Peregrinos de otro mundo mirando el firmamento
Dos montañas en alud
Seres enamorados del ahora, despertando sonrisas al pasar
Y no me canso de buscar y de sentir, y a tu lado
Pero a tu lado, mi copiloto, esta locura tiene tanto sentido
Que tendrás que bajarte en marcha si quieres
Porque no pienso parar,
Y no es tu estilo abandonar
A ti que te gusta desbordarte,
Aún a riesgo de naufragar
En la ciudad del viento,
Me siento un habitante más

Coge mi mano...