31 dic. 2008

Regreso al futuro




"Aquí el comienzo y el final...


Aquí el instante...


Aquí la eternidad..."



India, te amo


Oleg, mi respeto y admiración, mi corazón a tus pies


Mariana, mi ángel de la guarda, la cosa más bella


Charlie, mi amistad eterna, el imprescindible


Gordon, mi alma gemela y mi hombre en la tierra, no hay ser humano más grande


Victor, mi compañero (la mejor persona del mundo)


Rikard, mi abrazo, mi esperanza, el insuperable


Silvi, mi amor, mi musa, mi inspiración, la magia más pura


Dani, mi cariño sagrado, mi último hermano, mi gran poeta


Montse, mi maestra, la luz


Mi madre, mi madre...te adoro...


Vosotros, mi familia, os quiero..


Hasta el día que me muera, y más allá, viajaréis en mi corazón...


Gracias por existir







28 dic. 2008

Semi cumpleaños del periódico surrealista:



Surrealistiska tidningen “Ett pussel an oceaner”

“…por qué camino de la locura he venido a recalar al fin bajo este arco que es, a decir verdad, este puente al que han llamado cielo…a este momento en que todo se me escapa, en que inmensas grietas se abren en el palacio del mundo…” Louis Aragon


El periódico surrealista!
(Borrador Paranoco-Crítico)

El mundo es un bloque de cristal hecho de baldosas poliédricas. Dijo Breton, “Para el paranoico, todos los fenómenos del mundo exterior son inestables; cambios rápidos de un estado a otro”. Lo que en consecuencia quiere decir, que nuestra visión del mundo es tan variable, como formas de observar existen. Este es un juego tan absurdo, que merece la pena tomárselo en serio. O es tan poco serio, que debería llamar nuestra atención. No es únicamente una relación de fuerzas mayores y menores, lo que aquí despunta. El surrealismo existe desde siempre. Pero sólo despierta cuando uno se expone a los límites de la conciencia, a través del tercer ojo.
Desde una terraza a la copa de un árbol hay un ángulo, un vuelo de media sonrisa, que sólo los pájaros han sabido explorar. ¿Qué somos nosotros? Sino astronautas de peso ligero, gravitando en el espacio. Objetos del mundo-teatro, seres de flujo sanguíneo, espacios por descubrir. Como el punto sin coordenadas que existe en alta mar. Desconocido, sin ocupar, excepto por el buque que lo surca sin ser consciente de ello. Como nuestro inconsciente, siempre alerta en el olvido, pero ausente en apariencia. Hombre racional codificado que deambulas por localizaciones inciertas sin respuesta. ¿Por qué? Porque nunca te preguntas: ¿Qué hace esa silla inmóvil en la esquina de un rellano desbordado de escalones, en un palacio otomano? ¿Quién toma asiento en la misma? ¿Acaso alguien lo hizo? No sabes amar.
Puzzle de océanos sin calma o el mosaico de sentidos. Partitura que el director de orquesta ha de interpretar, con versos hechos de colores y notas bailando en una pared marrón glasé. Mezcla de aguas, minerales y azufre, llegando a una orilla hecha de estrellas lejanía. Habrá que definir surrealismo: Automatismo psíquico puro, mediante el cual se intenta expresar verbalmente, por escrito o de cualquier otro modo, el funcionamiento real del pensamiento.
Dictado mental sin control de la razón, más allá de cualquier consideración ética o estética. Un anti-arte revolucionario, que desarrolla nuevas perspectivas, para eludir el control de la razón. Un método artístico literario, basado en el subconsciente y en la imaginación.
Al igual que Breton, nos interesan los sueños y las cadenas de asociaciones mentales de los dementes. (Homenaje a Jaques Vaché). Nos interesa la “ecriture automatique”, como vía de asociación libre, nacida de los campos magnéticos. El intento de alimentar la creatividad desde las profundidades del subconsciente, desde el sueño y la alucinación. La aproximación de varios elementos aparentemente extraños entre sí, en un plano ajeno a ellos, provocando explosiones poéticas. Nos interesa el collage y su habilitación de lo irracional, para todos los ámbitos del arte. Cuantos más ojos miran la realidad, más se altera, iniciando un despegue emocional. Cohete-poesía como lanzadera espacial hacia la suprarealidad. Nos interesa la rayografía de Man Ray, consistente en colocar el objeto que se pretende reproducir, sobre un papel fotosensible, de manera que no aparece su imagen propiamente dicha, sino su aura en negativo. Una silueta milagrosa. Amamos el arte abstracto y le “cadavre exquis” que beberá el vino nuevo. Lo lúdico, lo creativo, la intensidad del momento. Contraposición de la libertad interior a la vinculación material de los valores burgueses. Los objetos de funcionamiento simbólico, los objetos transustanciados de origen afectivo y los objetos de proyección de origen onírico. Nos entusiasma el método Paranoco-crítico de Dalí, proceso de enigmatización de lo cotidiano.
El surrealismo es una fábrica mental. Un movimiento superador de géneros.
Magritte: Un objeto hace suponer, que detrás de él, hay otros.
Picasso: El arte es una mentira, que nos permite reconocer la verdad.
Sabemos que hay diálogos silenciosos para el que no quiere escuchar. Y que la baldosa izquierda, le grita a la derecha, mientras una mosca se posa sobre ella, haciéndole cosquillas, y el agua de un florero, reposa en su costado, sediento de más lluvia o de que el gato del vecino del segundo baje a hacerle una visita, que termina con un rayo asomando por la ventana y trazando figuras cambiantes por donde delfines de papel juegan al desnudo, entre acordes de Bob Dylan y cantos gregorianos. Pero que será del ladrillo quebrado en la obra, condenado al exilio en el vasto matorral que lo acoge como si fuese el hijo que nunca tuvo; Y le abraza con lianas que luego trepan muros de lamentaciones, que alcanzan el más allá en misiles tierra-aire de la fe y el dogma, que deshacen la historia y con sangre espesa pintan un Miró o constelaciones de Breton, para entender sin más, que somos el ser devastado en el misterio, luchando entre ruinas y canciones, por intentar desbordar la magia en el rastro fluorescente de los caracoles. En noches que encharcan los sueños y pulmones, que se ahogan en tempestades de realidad-sequía.
Debemos cruzar este lúgubre desfiladero para alejarnos de la máquina biotecnológica, llamada hombre, que quiere violentar la ciudad con centros comerciales y estigmatizarnos con códigos de barra relucientes. O en su defecto, habrá que asaltar la farmacia de los locos en búsqueda desesperada de alucinógenos, para aliviar el calvario de los cuerdos. Habrá que aprender idiomas o inventar alguno nuevo para descifrar las portadas del periódico. Convertirse en un collage andante camino del trampolín a charcos de pintura. Abrir libros al azar y cerrarlos, después de leer una página.
Hay que desconfiar de todo aquél que nos dé un consejo y luego no nos diga: ¿Pero qué hacéis aquí escuchándome? Salir al recreo.
Decía Dalí: “El payaso no soy yo, sino esa sociedad tan monstruosamente cínica e inconscientemente ingenua, que interpreta el papel de seria, para disfrazar su locura”
Hay que hacer estallar la falsa placenta. Practicar caída libre en un mundo infinito de reinterpretaciones y realidades transformándose, con traslaciones de objetos y entes, de una posición a otra.
Desplaza todo lo que te rodea con la imaginación y advierte el sentido mágico de la locura. He visto un hipopótamo buscando oro en las minas de un desierto rojo-sandía gigante, hasta atragantarse con una pipa.
Ya hubo alguien que se descolgó por el abismo, antes de morir a los 24 años. Descubrió el encuentro fortuito de una máquina de coser y un paraguas en una mesa de disección. Estamos asistiendo, “a una ola de sueños”, que diría Aragon.
La brisa del imaginario no tiene ni peso, ni forma fija. No se puede medir en cantidades, ni estudiar en valores numéricos. Alcanza la eternidad instantáneamente y desaparece en un vuelo limpio para volver a posarse infinitas veces en el eco del fragor de la batalla. Batalla del hombre contra el tiempo y la historia, resuelta en corrientes submarinas que se pierden en el agujero negro, para desde ahí irradiar el misterio sempiterno. El surrealista es un explorador valiente. Un cometa ilustre perdido en la galaxia. Un amigo de la sabiduría desterrado a los confines de la tierra.
Aquí están hoy presentes, los mejores guerreros que encontré. Saben que la perfección no es estar a las riendas del caballo, sino dejarlo galopar a sus anchas. O ser el caballo, como expresión del arte y de la lucha.
Yo ya me abstraigo de pedales remando en arcos e iris y arrastro disputas en el polvo emergencia, de las lenguas lamiendo aceras, oscuras, interminables. Los otros persiguen cremalleras, que no hablan, pero encierran conceptos: Ence-Fálicos; Postales de visita al fracaso, aspas y vientos camino de la derrota. Una marioneta en otras manos. Exclamación al bote de colorante, primer embaucador, rémora de la peor especie. Inventor del marketing y la publicidad. Si no fuera por tu color, serías invisible. Que te quedé claro. (Un ser completamente prescindible, aprovechado de unos seres ciegos a su efecto). Ladrones de tiempo y alfareros ahorcados, conviven en la misma plaza del bostezo colectivo. ¿Quién lo impide? Los dictadores están despiertos, siempre en vela…
Lo real, lo realmente real, es irracional. Por ejemplo: EL AMOR.
El surrealismo ama la vida.
Un espejo, siempre, siempre, refleja algo. Esa es su esencia y no puede escapar a ella. Decía Buñuel, que afortunadamente, en algún lugar entre la suerte y el misterio, se encuentra la imaginación, lo único que protege nuestra libertad.
Este periódico no tiene otra pretensión que salirse del ámbito cultural y de sus circuitos académicos. Nunca se entendería. Algunos están demasiado ocupados en como medrar, para colocar su sofocante obra o perorata recalcitrante al acceso del público. Les llamo, LOS PETRIFICADOS. Pueden pasar dos siglos, que siempre repiten el mismo discurso. Realizar algo sin esperar nada a cambio, sin buscar un fin útil o un reconocimiento, es poco habitual. Parece ser algo alejado de la lógica y la realidad. Ese es un buen indicativo de que estamos en la senda correcta. Si alguna vez veis una horda de hombres corriendo en una dirección, os recomiendo ir siempre, en la contraria. Es muy probable que la única causa de su furiosa huida, sea su mínima tolerancia a la luz.
El enemigo es la razón despavorida, calculada, plana y obtusa, ideada por esos impostores que se jactan de amar al arte y bajo esa apariencia de hombres dóciles y de buenas formas, la atacan desde dentro con una vehemencia insospechable, a través de la lógica. Definición: 1) instrumento de dominación aparentemente científico para someter al hombre a la esclavitud, sin apenas percibirlo. 2) Supositorio neuronal, eficaz para la reducción de todo tipo de ataques de libertad o anhelos caballerescos y fantásticos. 3) Reducción del caos metafórico y trascendente, al falso orden litúrgico de lo profano. Son espías, mensajeros del capital, destruyendo lo más sagrado. Enemigos de la belleza. Son el rostro del horror enmascarado intentando robar la piedra filosofal. Mercaderes de diamantes. Creen tener el rango de profetas, pero nunca vivieron como predicaban.
Hay que perforar esa bañera apestosa que siguen llamando arte, sin hacer demasiado ruido. Necesitamos una Black and decker y una broca fina, pero incipiente. Abrir un nuevo desagüe por el que no conseguiremos vaciarla, pero si provocar el pánico general. Nunca saldremos de los 200 ejemplares, sería peligroso.
Lo más lejos a lo que puede llegar este periódico, es a envolver, en forma de sabana una trucha muerta en la pescadería. A rellenar el vacío de un zapato de bolera, para que no se deforme. Entretener a un viejo en la sala de espera de un centro de salud antes de su diálisis, o a un simple borrador de apuestas en el hipódromo.
Eso sí, a caballo ganador. ¡Todo un éxito!

“¿Quién está ahí? Ah muy bien: hagan pasar al infinito” L.Aragon

Número ¡! Firmantes: Rikard Björkdhal, Daniel Herrera, Jorge Chaparro, Luis Morales, Neiria, Markus Renström, Silvia Oviedo, Silvi Orión, Arturo Martínez, Pablo Picasso, André Breton, Max Ernst, Antonin Artaud, Lautréamont y Louis Aragon.

*! Volvemos en 2009 !

19 dic. 2008

ALUMBRANDO EL INVIERNO


No son las tapas en aceite (Embarcaciones de un mar muerto), ni el bar de puertas abiertas. Asistimos al teatro de los títeres/muñecos de pasta, en la bruma del invierno. Vociferando algunos se sienten más libres. Recetas indecibles, ¿Para qué amargar a las palabras? La importancia no está en los estímulos, ni el taconeo arrítmico de esta velada de espuelas y sobornos. Aquí manda la acrobacia. Para conseguir la paz y el respeto, debes ganártelos. Anteponte al resto y muéstrame tus flaquezas, si quieres que te tome en serio. Hay demasiados payasos y artistas ambulantes fuera del circo. Ser nómada es ser viento de cuatro costados. Beber con alguien inteligente a tu lado, un proyecto de humanización. Ya nadie reconoce la ciudad. Tú preguntas que es ser un buen poeta. Estilo. Tratado de estilo. Agujeros en el olvido. Una pincelada en la ceguera. Sé tú mismo. El otro, a veces el nosotros, sigue abriendo la boca para hacerse escuchar. Tú escribes música hecha palabras. En cuantos campos de oscuridad debe cavar la humanidad su destino para partir su propio rostro desfigurado. No finjamos en los sustratos. Ya nadie puede creer en el primer mundo. Sobredosis de tiendas ecológicas, televisiones en los bares, tiendas post-modernas, Boutiques chic, talleres de joyería y escultura, para-farmacias, salones de belleza, masaje…, centros de Reiki, terapias con flores de Bach, bares de vanguardia, restaurantes cosmopolitas, almacenes de segunda mano con un toque étnico, hipermercados del gourmet, vinacotecas, cata de vinos, escuelas de arte dramático, tiendas de futónes japoneses, anticuarios y subastas, galerías de arte moderno…Todo tan sintético, estudiado, diseñado, competitivo, profesional, estilizado…generando atmósferas de quita y pon. Una vez más, para vivir desde la superficialidad y confundir el ser con el tener. El ¿cómo?, con el ¿cuánto?, ¿Hace cuánto dijimos esto? La cuestión no es la eutanasia o el derecho a morir, de quien ya está muerto. Es cómo vivir dignamente. Sin vida no puede haber muerte. Mientras tú, no dejes de escribirme: “Tus cartas me dan la vida”. Asumiendo que el hombre ha naufragado en la materia. Que el hombre está compuesto de materia y a ella se aferra. Que la materia es efímera. Buscar la lógica o el orden deja de tener sentido. Dentro de todas las carencias y efemérides de nuestra constitución, la locura es el medio más digno y diferenciado de celebración. Amar es una locura. Pero más allá de las ciencias humanas y su metodología. Del estudio de nuestra composición y de todo aquello que nace y muere en el tiempo, conocimiento incluido. Más allá de la separación del ser en esferas y su división en campos psicológicos, biológicos, sociológicos, etc.… el impulso del enamorado es el sentimiento más puro que existe. Ni el giro copernicano, ni Darwin, ni Freud, ni los estructuralistas, ni la informatización, ni la enajenación mental, ni los procesos químicos…No hablamos del otro, ni del hombre conocido y sus límites. Hablamos de la energía que surge del amor. Única forma de escapar a la materia, desde la materia. Nunca desde la razón. Hablamos de lo simbólico. Sólo cuando uno pierde la cabeza y la cordura en el amor, desaparece el dolor. La otra vía es la mística o la extinción. No me preguntes de qué clase de amor te hablo. Hablamos en diferentes lenguajes. Niveles. Realidades. Intenta objetivar con tus cálculos de precisión porqué el hombre lleva persiguiendo el amor desde que existe. Contaminar el secreto es destruir el principio. Pero él nunca se mostrará ante ti. Pregúntate, ¿porqué?. A mí me toca seguir alumbrando el invierno.
(Tú tienes un ciervo en la mirilla y piensas disparar. Es tu rato de ocio)

14 dic. 2008

EL TROTAMUNDOS




“Peregrino del mundo. Si miras con todos los ojos, amarás con todos los corazones”
Ramón María del Valle-Inclán

Averigüé que la distancia más corta entre dos puntos, era querer conocer
Abrir una nueva dimensión en la memoria y recordar lo que es un hombre
Conocer pasando despierto en la vigilia y el sueño
Iniciar la apertura al sonido, alcanzar la cadencia del más allá
Flotar en las ondas electromagnéticas
Ámbito vital, sonido reflejado en la montaña
Dejar la vida en cada lugar es convertirse en ese lugar
La tierra, el mundo, la galaxia, el universo
Género femenino y masculino
Se trata de ser uno en todos los espacios
Conciencia y auto-conciencia
El viajero se expone al salvaje arrebato del instante
Única punta del diamante
Vulnerable en el amor y los sentimientos, síntoma de fortaleza
Educado en la luz, reflector de la humildad
El trotamundos se reconoce en todo lo que mira fijamente
Realiza el esfuerzo sobrehumano de aceptar la existencia
Conocer su muerte le permite la vida
El delirio en la fiebre y el cansancio, síntoma de libertad
Reposa el tiempo y lo invade
Acomete el espacio y despunta en el firmamento
Nadie como él conoce el amor
El compartió lo único que tenemos
El viajero se reta sí mismo para ser más humano
Empatía en los espejos
Combate por alcanzar su verdadera identidad
Enseñanzas en las esquinas que él alumbra
El más frágil de todos, el más valiente
Naturaleza, moral diáfana y versos en las manos
Cada paso una oda genealógica al guerrero
Brillan los ojos del viajero,
Porque fluye en la belleza
Nunca quiso hacerla suya, tan solo la contempla
El trotamundos no recorre estados o naciones
Atraviesa culturas en un intercambio amable
Lejos del etnocentrismo, desde hace siglos ya en la paz
Transita los pasajes de la historia, desde el centro a la periferia del pensamiento
Onda acuática, eclipse solar
En el proceso cognitivo, mil lenguas
Perspectivas infinitas, barcos de ojos
Volviendo a ver, mar adentro
Carácter y expresión
Rescata los pasos perdidos
Se alimenta de preguntas
Vive en las respuestas
Conoce las casas astrales y las eras
Se enamora de cada amanecer
Reposa en el silencio de la noche eterna
Desvela el ser: Aletheia
Laberinto de misterios sin horarios
Asombrado por lo más pequeño, crónica de una leyenda
Parte la madrugada para fumar un cigarro y mirar las estrellas
Juega e interpreta un mosaico de realidades,
Incluidas las concepciones del tiempo
Tiempo que destruye al sobrevolar el mundo,
En un plano ontológico supra-material
La intuición le hace predecir los ritmos
Su generosidad mantiene a salvo sus grandes virtudes
Porque el viajero está enamorado de si mismo
El SER
Porque ama todo lo que el universo contiene
Reflejo de la creación, estela de fuego
Todo resumido en su conciencia
Él y su epopeya
Testimonio de luz
Nadie puede destruir lo que está por nacer
“El viaje, la metáfora de la vida”




9 dic. 2008

Barcelona-Leuven Part 2



Dormimos de costado y tú abrazabas con tanto amor mi cuerpo desnudo, delgadito, que se estremecía... Yo me giré e hice lo mismo. Con el cuidado que merecen las cosas, que uno más desea y quiere, en este mundo. Y así fue. Juntamos las plantas de los pies, ya de espaldas y en forma de rombo. Siempre con un punto de unión, para que el frío se convierta en calor. Siempre a salvo. Dos polos de un mismo corazón festejando el amor. Amanecimos con los Beatles. Yo te besaba despacio por todo el cuerpo, recorriendo origen y destino, para dar tiempo a que abrieses tus ojitos somnolientos. Allí estaba el mundo que tu querías. Sin temor a nada. Agradecida. Yo seguía recorriendo tu cuerpo para no olvidarlo nunca, ni en la ausencia. Porque cada espacio del mismo es mi refugio. Todo lo que ansío y quiero cuidar, con la maestría y devoción, con la que un jardinero cuida y riega su jardín. O su última planta. La que seguirá aquí, cuando el ya no esté. Tú eres mi planta sagrada. Sólo existe una en el universo. No podríamos decir que esta en extinción, tan sólo que contiene el universo en si misma. Yo la riego, y la riego...
Salimos a pasear. Tú siempre agarrada de mi brazo. Yo marcaba el ritmo a golpes de talón con mis botas dylanianas. Tus dedos entrelazados con los mios en mi bolsillo izquierdo. Nuestra chimenea. Cuanto calor..un dedo...la galaxia... Nudo mágico de creación. Muestrario de los sentimientos más puros. Creencia firme en las fuerzas indestructibles. Forma artística variable. Siempre en progresión...hace años que no vemos el suelo...flying!!! flying!!!
Juntos el mar, el fuego, el cielo, la tierra anciana, sus miles de años, el aire más ligero...Nacemos cada segundo irrepetible...El equilibrio inquebrantable. Una pizza, un vino blanco dulzón..Un paseo anterior a la nube, por el mercado de 2a mano entre vinilos que valen una vida, jarras de cerveza y souvenirs...portadas y fotografías en las que uno se reconoce. Como verte brillar por las aceras con tu poncho, danzando al caminar. De pisada ligera como los ángeles. Alargando tus brazos para que acudiese a ellos. Que no me falte mi Turo, pensabas, con tu mirada penetrante como un cuchillo en el estómago rendido. Yo me desangro en el amor que tú me das con la sonrisa. Pataleo y lloro de rabia y alegría, por no poder congelar la historia. Prometí mentalmente y hacia adentro filosofi-arte eternamente hasta que revientes de gozo y en la cima del orgasmo grites..para, para, para!!! !Me estás matando de amor hijo de puta!, y por eso te quiero. Llegaron las cañas en el claros del tejado onírico y surgió un cerveza gigante en el costado de un bar de reminiscencias Kandiskyanas...al menos en la mesa de billar. Jugaban a la geometría los locales. Una camarera de sonrisa cálida, practicaba el español. Volvimos a sobrevolar conceptos y dibujaste líneas azules en tus ojos con la tiza que a otro, debía llevarle a la precisión exacta para el golpe definitivo. Eramos la metáfora de la vida. Ideas flotantes y un vendaval compuesto de los sentimientos más hermosos. Aura tomando forma. A un lado la estrategia del equipo blanco y el billar belga, al otro yo atento. La lluvia irrigando las aceras donde se bañan las bicicletas alegremente, y tú escribiendo cosas y dibujando charcos para perderse en el absoluto. Maravillosas profecías y anhelos en el banco del fondo. Volcada en el arte, tan cerca, tan en lo nuestro. Tan juntos a dos pasos y por separado, echándonos de menos. El respeto y la moral como telón de fondo. Arboles del paraíso. Un parque de patos. Tú y yo comprendimos ciertas cosas hace tiempo y sin ellas no se puede echar a andar. Y pasaron los minutos entre risas, besos y gritos de exclamación. Admiración resultante, ojos hipnotizados en la belleza. Momento reluciendo, arde el destino. Aquí hay tanta vida como amor cabe. Despiertos, despiertos...Amando como ya nadie sabe hacerlo. Noches de ensueño, dentro de ti, a tu lado. El cielo abierto y yo colgado de tus versos. Tú sabes leerme los labios cuando te recito los cuatro cuartetos. Yo te digo y te dije cuando estaba llegando a lo más profundo de tu ser. (Unión mística de cuerpos). Casi llorando de emoción, mirándote a los ojos fijamente, encima tuyo.
"No hay nada que me guste más en el mundo. Eres lo más bonito que existe. Quiero estar aquí para siempre" Allí. En ti. Me reconozco. Allí Dios. Aquí, tú y yo. Mi hogar. Mi vida.

Yo no sé contarlo mejor. Pero nada de esto, dejó de suceder.

"Una vez amas, ya no sabes dedicarte a otra cosa"

5 dic. 2008

BARCELONA-LEUVEN PART 1 (briefly)


Llegué puntual a la cita. 13.40 exactamente.

Al borde le la arritmia y en shock de nicotina. Llevaba días sin dormir, noches soñándote despierto. Imaginando tus ojos de nuevo. Tu boquita, tu nariz, tus piernas y otros secretos que algunos han visto, pero no conocen. Para conocer hay que vivir en ello, yo te habito ahí dentro. Entre imágenes de la segunda guerra mundial, globos estáticos-soldados, en el suelo y una ciudad reconstruida llegamos a "La Paz", donde bebimos una Leffe y unas cuantas Hoergarden. Lectura, pitillos, miradas, el corazón bombeando vida, y todo el deseo al aire. Máquinas de vapor zarpando hacia un mundo fantástico. Compramos menta y aceitunas, entre explicaciones, edificios de una arquitectura muy bella y FAC-bars de cuento. T.S.Eliot, Paulovsky, El alamanaque Dadá, Carlos Salem...
Tú me dabas las gracias por haberte visitado. Yo te besaba como un niño feliz, como un perrillo por la mañana recién despertado. Se te olvidaba, y lo sabías, gesto elegante..que el escritor no puede vivir sin su musa. Que el hombre vive de sueños. Que abrazarte es encontrar el sentido. Que yo quiero pertencerte. Que entrar en tu interior y ganarte el alma equivale a algo sagrado, porque tú eres mi imagen del amor. Mi familia, mi casa, mi cuerpo, mi amiga, mi inspiración. !Me da fuerzas mirarte! Saber que alguien me entiende en la mirada. Que alguien flota en toda esta energía junto a mi. Admiración mutua por la dignidad, el valor y el silencio que compartimos. El secreto más importante. La luz que a otros ciega o se les escapa, tú y yo la hacemos nuestra. Y la compartimos. Tan cerca de Dios. De lo indecible. Tan lejos de la palabra posible, de la representación exacta. Aquí la intuición, la certeza. Lugar en el que uno conoce el amor. Dedicación plena. Incapacidad de explicar que la verdad y la belleza se asoman con humildad al imaginario verdadero, a la eternidad más humana. Existe aquí la eternidad. Aquí no yace cuerpo alguno. Aquí el deleite y la vida. Y fue avanzando la tarde...y lo que ya sabíamos se consolidó. Y ya no se podrá separar. Una vez cruzada la galaxia, superconsciencia, no hay vuelta atrás...Ya no desaparecerá la mirada precisa
Mojitada con Alex, Fabio, Sonia, Gaelle, Paco, Daniel, Kevin etc...
Y hablé de ti, de Allende, de Sudáfrica, de Isfahán, política, economía, París, filosofía, Méjico, Barcelona, del Madrid y la Juventus de Turin...
Hablé en francés, español e inglés, y en todos los idiomas te dije, "te quiero niña", mentalmente.
Suena "shinny happy people" en la tasca desde donde te escribo y bailo contigo, tú me cantaste unas de Fito y yo me derretí como un glaciar que sucumbe al calor del sol, pero eso fue al día siguiente. Un paseo, una pizza, vino blanco para dos, 3 o 4 birras, un café con Baileys, ¿Y para el señor? Pour moi, un café francais..¿Avec cognac? Bien sur, monsieur.. leeme un cuarteto Turo..
Un poco de blues y algo de Jazz, entrada la noche. Un gato azul que maulla a la luna, iluminada por bombillas colgantes en un pasaje que nos traerá buenos recuerdos.
Lo demás es amor. Amor salvaje, amor sincero, amor salado, amor rozando el cielo.. pintadas con el sabor de nuestro sexo en el vaho de nuestro espejo...ángeles traviesos, aventureros, generosos en el esfuerzo, respetuosos hasta en la batalla. Sin sabanas ni presupuesto, cuerpos desnudos, caricias, besos... Te sentí correr alegre entre mis piernas...Yo me perdí en tu lengua y en el monte de bajo ramaje más bello, en tus dunas y en tu cuello. En el mio tu aguijón... !A la carga de nuevo!, sonaron tambores de Sabina y de guerra, a ver quién es más chulo de los dos..Pink Floyd y sus fluidos fueron durmiendo la noche hasta caer rendidos en la victoria y asumir nuestra unión cosmológica. Tu ya estás de viaje entre los astros, yo intento aterrizar un boeing 747 en la M-30, sin causar daño alguno. Tierra y aire. (por ti)