29 dic. 2009

Una vez, conocí un angel
















Dos años después, aún te recuerdo...
Tu paciencia, tu corazón inmenso, tu amor…
Me hiciste tan feliz…
Por ser luz en el camino y enseñanza…
Gracias Mariana, te llevaré en el alma hasta el final de mi viaje
Gracias...

26 dic. 2009

LA ÚLTIMA EXPEDICIÓN






Mi corazón dejó atrás occidente y sus fronteras
Heridas donde uno se hace fuerte
No quiero,
No quiero ese lugar
Donde uno se hace fuerte en las palabras
Lugar de poder que destruye el presente
En las tierras vírgenes de Islandia
No hay orilla que alcanzar
Son las grietas donde escondes tu caudal, lo que ansío
No me busques a tu lado,
Donde siempre queda tiempo
Con esgrima transparente, el acero desafío
Soy el canto del grillo
Vaciando tu infancia
Quiero ser uno contigo
He venido a quedarme
Pero no te atisbo a lo lejos
En los glaciares azules
En las fuentes de nieve
En los ríos subterráneos
En el magma volcánico
En el musgo o en el liquen
En el motel de las lamentaciones,
Apuré el último baile
Apuré el último adiós,
Antes de venir
Ahora sé que no soy inmortal
Te necesito
Ahora que el tiempo desaparece como un soplo de aire frío
Ahora que nunca
Ahora que nadie
Nada queda en el ártico…
Debes haberte transformado en sus piscinas geométricas
En las extremidades del viento
En los volcanes rodeados de nevisca
En el afilado suspense donde el pájaro se posa
Debes ser tú mi fuerza,
Asaltando el mañana
La invisible destrucción que me espera
Mi expedición a la muerte…
He venido a buscarte en tu ausencia
He venido a morir en el ártico
Amor, dulce amor
¿Por qué me abandonaste?
Debo cerrar los ojos
Debo decirte en esta planicie de hielo
En este horizonte sin fin
Que tengo frío
Que tengo miedo
Pero que nada
Nada
Valió más la pena en la vida
Que salir a buscarte.

http://www.goear.com/listen/c9bbab7/1part-concierto-colonia-keith-jarret

23 dic. 2009

¿DADIVAN





No puedo dormir. Son las 4.38 am. Tengo acidez.... me la provoca el sueño. Amo la vida, pero sus actores tienden a estropear el guión. Nadie les pidió que hicieran algo que no son…pero lo hacen cada día. ¿Debería dejar de tener piedad por la gente? Yo soy la gente ¿Tú? Gente. Dejar de teneros. El pasado es un imperio en ruinas que nunca fue. Todos miran hacia adelante, siempre en fuga. Yo a veces miro atrás y veo campos devastados. No lo hagáis, no tenéis el valor. Siempre os faltará una pizca de respeto por la muerte para hacerlo. ¡Qué difícil no traicionarse! Esa ha sido mi única designación. Casi lo consigo, pero... Quise manteneros relucientes en el corazón, con vuestra mejor sonrisa. Inocentes. Pero ser honesto con vosotros me lo impide. He intentado ser hombre de honor. Mantener vuestra imagen intacta en mi corazón…me lo ponéis tan difícil, que sólo alcanzo ese lugar desde la compasión. Y esperar tu llamada. El respeto que te debes. La sonrisa que merecen. Ese no eras tú. Quizás deba partir con Teo al monte Athos, junto a los monjes. Intenté amarte más allá del tiempo, pero me has demostrado, que prefieres protegerte a la verdad. Intento enseñarte que el viaje es el amor, pero te has quedado ciega de ti. No llamarás. No tienes nada que decir. Yo también me canso de cuidar de los enfermos. Por eso sólo me queda hablar de Jesús. Quise hablar de ti al mundo entero, ¿pero qué voy a contarles? ¿Que te falta voluntad? ¿Que padeces amnesia? ¿Que sólo acudes a mi cuando todo está perdido? Cuesta vislumbrar que dentro de diez años, si es que aún sigo aquí, casi ninguno de vosotros caminará conmigo. Cuando la vida te hace perder el tren que amabas, por enseñarte su verdad, surge el vacío. Cuando te conviertes en ese mismo tren que otro va a perder, se cierra el círculo. Ya sólo busco su centro. El centro del viaje. “Ten a Ítaca fija ante la mente”…”La jornada;... y no puede darte más”…Puedo ver como cada uno de nosotros supo lo que era mejor para su vida y lo derrochó con vanidad. No lo merecíamos. ¿Cómo hablar de amor o amistad entre seres tan poco agradecidos? La virtud más elevada es aprender a mirar. Mirar es más que ver. La belleza es contemplar lo que es. Pero casi nada fue ni será en esta lucha ciega. Siento lástima al ver tanto sufrimiento alrededor. Al reconocer tanto miedo. Pero nada puedo hacer por ellos. Lección de humildad, ser tan pequeño. Yo no lloro por mí, aborrezco los caprichos. Lloro a la humanidad. Qué destino el de los hombres, qué impureza…”mientras quede un hilo habrá asimiento”…si perderme entre las flores, si otear el horizonte es lo que queda…mal augurio para el hombre. Si ya no se puede amar como se debe, si ya no puede olvidarse lo que uno es para al otro darse…ni recordar lo que fuimos y cuidar nuestras bondades…¿qué hacemos aquí?…”
Si al menos alguien tuviese el valor de decir aquello que sí decían los hombres rusos del siglo XIX, nos quedaría la autenticidad:

“Recuerdo todo mi pasado y, sin querer, me pregunto: ¿para qué he vivido?, ¿con qué fin nací? Seguro que había un fin y seguro que estaba destinado a algo sublime, porque siento en mi alma una fuerza inconmensurable…Pero no he sabido adivinar ese destino, me dejé llevar por el señuelo de pasiones vacías e ingratas, y de su crisol salí fuerte y frío como el hierro, más perdí para siempre la llama de las nobles aspiraciones, lo mejor de la vida. Y desde entonces, ¡cuántas veces he desempeñado el papel de hacha en manos del destino! Como un instrumento ejecutor caía sobre las cabezas de los condenados, a menudo sin maldad, siempre sin compasión…Mi amor nunca le proporcionó felicidad a nadie, porque no sacrificaba nada por aquellos a quien amaba: amaba para mí mismo, para mi propio placer; me limitaba a satisfacer una extraña necesidad del corazón, devorando con avidez los sentimientos de los demás, su ternura, sus alegrías y sus sufrimientos, y nunca llegaba a saciarme. Así como el atormentado por el hambre se duerme rendido y ve suculentos manjares y vinos espumosos, devora con ansia las ofrendas etéreas de su imaginación y se siente mejor, en cuanto se despierta, el sueño se desvanece… ¡Sólo le queda un hambre mayor y la desesperación! ¡Es posible que muera mañana…! , y no quedará en la tierra un solo ser vivo que haya llegado a comprenderme del todo… “

O por ejemplo:

“¡Así es la gente! Todos son iguales: Conocen de antemano todos los aspectos dañinos de una acción, ayudan, aconsejan e incluso la aprueban, al ver que no hay otro remedio, pero luego se lavan las manos y dan la espalda, con indignación, a quien tuvo el valor de cargar con toda la responsabilidad. ¡Todos son así, hasta los más bondadosos, hasta los más inteligentes…!” M.Y.Lérmontov

Si por lo menos cargásemos con nuestras responsabilidades, con el daño que causamos, con todo el dolor que provoca nuestro egoísmo, con toda nuestra miseria... algo podría cambiar. Quizás aprendiésemos a amar. Esa es mi cruzada. Yo lo intento…

¿Vosotros? Sed sinceros por una vez…

A veces tengo la sensación, de que no hay mayor distancia que la que separa a los humanos... y eso sólo puede ser un espejismo. Yo soy tú. Tú eres eso.
Pero quizás, ya haya partido y cabalgue lejos de esta humanidad... o eso quisiera



http://www.youtube.com/watch?v=bTXE33OwAzo

George Michael "One more try"

17 dic. 2009

PRO-VOCACIÓN 4







NO FALTEN...

POR FIN UN PROYECTO SINCERO!!


De la mano del gran..... Escandar Algeet

10 dic. 2009

Get up in my car


http://www.youtube.com/watch?v=BfaQuk5tEKE
http://www.youtube.com/watch?v=_FhR8ID7K_M


THE MYTHS ARE IN THE BARS

THE LEGENDS IN THE STREETS



"Remember when Rock n' Roll was hot chicks in highwaist jeans shorts, Jack Daniel's until dawn and cocaine at any hour!"

Rikard S Thompson

3 dic. 2009

YO SOY TÚ



Oda al amor metafísico

Hay en mí
Cierto curso de luz,
Que sólo alcanza presencia
Más allá
De mí como individuación de tantos lugares
Ya convertidos en pasado
Más acá, en ti como
Estrella polar aún por nacer
En las aguas lapislázuli
Entre lo que eres y serás
Mi luz se posa en espera,
Paciente
De tu grito cegador
Ten fe tras el dolor, en esa otra
Ya en despliegue
Dentro de ti
Sin buscarla, sin yo saberlo
Ahí, más ahí que cuánto,
Espera mi luz a la tuya
Joven y blanquecina
Tan tez arábigo y algodón
Mi amor reposa en interior
Hecho distancia en tus adentros
Entre el ser y su centro
Ni yo mismo puedo ver donde me encuentro
Como luz lejos del cuerpo
Tan en ti, como tu alma
Más allí
Tan pigmento de tu piel rejuveneciendo
En mi calor
Quede el viento
Y lo excéntrico, lo ahí fuera
Donde te bates con la lluvia
Y tu mente provoca incendios
En duelo fratricida
Que te aleja…
Aléjate amor…como el boomerang
Y vuelve ya desnuda
Desangrada de realidad
Con todas tus fuerzas
Para estallar en mi luz
En tus adentros,
La tuya,
La que nos hace polvo y forma, desde hace vidas
Tiéndeme un puente en la oscuridad
Para llegar a mí, a ti en mí
Yo soy tú a la espera…te lo dije
Llégame algún día
La borrasca no puedo interrumpir
Llégame en espera
Estación
Tren
Hasta pronto
Cuántas vidas
Llégate a través de mí


Tu otredad, tú, yo, mismidad
Un cruce de luces
Un silencio
Un amor.

27 nov. 2009

Siempre inquieto, siempre buscando el corazón




Sí, por detrás de las gentes
te busco.
No en tu nombre, si lo dicen,
no en tu imagen, si la pintan.
Detrás, detrás, más allá.

Por detrás de ti te busco.
No en tu espejo, no en tu letra,
ni en tu alma.
Detrás, más allá.

También detrás, más atrás
de mí te busco. No eres
lo que yo siento de ti.
No eres
lo que me está palpitando
con sangre mía en las venas,
sin ser yo.
Detrás, más allá te busco.

Por encontrarte, dejar
de vivir en ti, y en mí,
y en los otros.
Vivir ya detrás de todo,
al otro lado de todo
-por encontrarte-,
como si fuese morir.

(P. Salinas)




Acceder del primer al segundo nivel. De ideas confusas a proposiciones claras. Ideas adecuadas y lógicamente relacionadas. El paso de la percepción sensible a la generalidad abstracta de la física, matemáticas y las ciencias. Geometría infalible en la reinvención del hombre concéntrico. Fuerza centrípeta contra fuerza centrífuga. 1 idea clara contra 1 borrosa.

Aunque una idea confusa aislada, es verdad en sí misma, no permite tejer un universo mayor de realidades, ni avanzar en las escalas hacia el centro, para descubrir ideas adecuadas y claras de segundo orden. Luego la percepción y la imaginación, son esbozos imprecisos de categorías que se encuentran más allá de estas.
La ciudad es un espejismo.

Dice Spinoza que toda cosa tiende a conservarse a sí misma y a incrementar su poder y actividad…

Simone Weil dice, no es posible amar y ser justo, más si se conoce el imperio de la fuerza y se sabe no respetarlo

El filósofo sabe que todo es política, por esa razón no puede perder el tiempo con la pequeña política de los últimos dos siglos. Nada le puede importar de aquellos que desatienden el saber y hacen alarde de su ignorancia. El filósofo está del lado de la educación, no del político y sus medios de coacción.

Lo que tarda en hacerse el café, si miras atentamente, es más de lo que tarda en cambiar una vida…

La gente se enamora para hacer el viaje de la vida acompañado…el problema es presagiar eso antes que la persona que amas…más cruel aún, es que esa persona lo vislumbre, cuando ya os habéis perdido…

No conseguí retenerte a mi lado, ni era mi intención hacerlo… sí lo era, amarte todas las vidas que viniesen…aunque sí me dio tiempo a demostrarte, que se puede amar de otra manera, de la única que existe…para que mañana en el bar, o donde quiera que estés, cuando te digan lo contrario, cuando te digan: que eres muy inocente, que ese amor no existe…tú puedas decir o callar gozosa, yo lo conocí… ¡qué hermoso! Poder conocerlo desde el corazón…

Lo que me quedaba por ver…las mónadas de Leibniz…como se les va la olla a los filósofos…menos mal!!

El locutor dijo: Qué se puede esperar, tras acontecer al ocaso de la época dorada del piano?

En el norte de Australia 6000 camellos han colapsado la ciudad. Han acabado con los depósitos de agua y tiene el aeropuerto patas arriba…esto es verdad, lo juro


Hoy hace un año....para tí



Llegué puntual a la cita. 13.40 exactamente.


Al borde le la arritmia y en shock de nicotina. Llevaba días sin dormir, noches soñándote despierto. Imaginando tus ojos de nuevo. Tu boquita, tu nariz, tus piernas y otros secretos que algunos han visto, pero no conocen. Para conocer hay que vivir en ello, yo te habito ahí dentro. Entre imágenes de la segunda guerra mundial, globos estáticos-soldados, en el suelo y una ciudad reconstruida llegamos a "La Paz", donde bebimos una Leffe y unas cuantas Hoergarden. Lectura, pitillos, miradas, el corazón bombeando vida, y todo el deseo al aire. Máquinas de vapor zarpando hacia un mundo fantástico. Compramos menta y aceitunas, entre explicaciones, edificios de una arquitectura muy bella y FAC-bars de cuento. T.S.Eliot, Paulovsky, El alamanaque Dadá, Carlos Salem...
Tú me dabas las gracias por haberte visitado. Yo te besaba como un niño feliz, como un perrillo por la mañana recién despertado. Se te olvidaba, y lo sabías, gesto elegante..que el escritor no puede vivir sin su musa. Que el hombre vive de sueños. Que abrazarte es encontrar el sentido. Que yo quiero pertencerte. Que entrar en tu interior y ganarte el alma equivale a algo sagrado, porque tú eres mi imagen del amor. Mi familia, mi casa, mi cuerpo, mi amiga, mi inspiración. !Me da fuerzas mirarte! Saber que alguien me entiende en la mirada. Que alguien flota en toda esta energía junto a mi. Admiración mutua por la dignidad, el valor y el silencio que compartimos. El secreto más importante. La luz que a otros ciega o se les escapa, tú y yo la hacemos nuestra. Y la compartimos. Tan cerca de Dios. De lo indecible. Tan lejos de la palabra posible, de la representación exacta. Aquí la intuición, la certeza. Lugar en el que uno conoce el amor. Dedicación plena. Incapacidad de explicar que la verdad y la belleza se asoman con humildad al imaginario verdadero, a la eternidad más humana. Existe aquí la eternidad. Aquí no yace cuerpo alguno. Aquí el deleite y la vida. Y fue avanzando la tarde...y lo que ya sabíamos se consolidó. Y ya no se podrá separar. Una vez cruzada la galaxia, superconsciencia, no hay vuelta atrás...Ya no desaparecerá la mirada precisa
Mojitada con Alex, Fabio, Sonia, Gaelle, Paco, Daniel, Kevin etc...
Y hablé de ti, de Allende, de Sudáfrica, de Isfahán, política, economía, París, filosofía, Méjico, Barcelona, del Madrid y la Juventus de Turin...
Hablé en francés, español e inglés, y en todos los idiomas te dije, "te quiero niña", mentalmente.
Suena "shinny happy people" en la tasca desde donde te escribo y bailo contigo, tú me cantaste unas de Fito y yo me derretí como un glaciar que sucumbe al calor del sol, pero eso fue al día siguiente. Un paseo, una pizza, vino blanco para dos, 3 o 4 birras, un café con Baileys, ¿Y para el señor? Pour moi, un café francais..¿Avec cognac? Bien sur, monsieur.. leeme un cuarteto Turo..
Un poco de blues y algo de Jazz, entrada la noche. Un gato azul que maulla a la luna, iluminada por bombillas colgantes en un pasaje que nos traerá buenos recuerdos.
Lo demás es amor. Amor salvaje, amor sincero, amor salado, amor rozando el cielo.. pintadas con el sabor de nuestro sexo en el vaho de nuestro espejo...ángeles traviesos, aventureros, generosos en el esfuerzo, respetuosos hasta en la batalla. Sin sabanas ni presupuesto, cuerpos desnudos, caricias, besos... Te sentí correr alegre entre mis piernas...Yo me perdí en tu lengua y en el monte de bajo ramaje más bello, en tus dunas y en tu cuello. En el mio tu aguijón... !A la carga de nuevo!, sonaron tambores de Sabina y de guerra, a ver quién es más chulo de los dos..Pink Floyd y sus fluidos fueron durmiendo la noche hasta caer rendidos en la victoria y asumir nuestra unión cosmológica. Tu ya estás de viaje entre los astros, yo intento aterrizar un boeing 747 en la M-30, sin causar daño alguno. Tierra y aire. (por ti)

Part 2

Dormimos de costado y tú abrazabas con tanto amor mi cuerpo desnudo, delgadito, que se estremecía... Yo me giré e hice lo mismo. Con el cuidado que merecen las cosas, que uno más desea y quiere, en este mundo. Y así fue. Juntamos las plantas de los pies, ya de espaldas y en forma de rombo. Siempre con un punto de unión, para que el frío se convierta en calor. Siempre a salvo. Dos polos de un mismo corazón festejando el amor. Amanecimos con los Beatles. Yo te besaba despacio por todo el cuerpo, recorriendo origen y destino, para dar tiempo a que abrieses tus ojitos somnolientos. Allí estaba el mundo que tu querías. Sin temor a nada. Agradecida. Yo seguía recorriendo tu cuerpo para no olvidarlo nunca, ni en la ausencia. Porque cada espacio del mismo es mi refugio. Todo lo que ansío y quiero cuidar, con la maestría y devoción, con la que un jardinero cuida y riega su jardín. O su última planta. La que seguirá aquí, cuando el ya no esté. Tú eres mi planta sagrada. Sólo existe una en el universo. No podríamos decir que esta en extinción, tan sólo que contiene el universo en si misma. Yo la riego, y la riego...
Salimos a pasear. Tú siempre agarrada de mi brazo. Yo marcaba el ritmo a golpes de talón con mis botas dylanianas. Tus dedos entrelazados con los mios en mi bolsillo izquierdo. Nuestra chimenea. Cuanto calor..un dedo...la galaxia... Nudo mágico de creación. Muestrario de los sentimientos más puros. Creencia firme en las fuerzas indestructibles. Forma artística variable. Siempre en progresión...hace años que no vemos el suelo...flying!!! flying!!!
Juntos el mar, el fuego, el cielo, la tierra anciana, sus miles de años, el aire más ligero...Nacemos cada segundo irrepetible...El equilibrio inquebrantable. Una pizza, un vino blanco dulzón..Un paseo anterior a la nube, por el mercado de 2a mano entre vinilos que valen una vida, jarras de cerveza y souvenirs...portadas y fotografías en las que uno se reconoce. Como verte brillar por las aceras con tu poncho, danzando al caminar. De pisada ligera como los ángeles. Alargando tus brazos para que acudiese a ellos. Que no me falte mi Turo, pensabas, con tu mirada penetrante como un cuchillo en el estómago rendido. Yo me desangro en el amor que tú me das con la sonrisa. Pataleo y lloro de rabia y alegría, por no poder congelar la historia. Prometí mentalmente y hacia adentro filosofi-arte eternamente hasta que revientes de gozo y en la cima del orgasmo grites..para, para, para!!! !Me estás matando de amor hijo de puta!, y por eso te quiero. Llegaron las cañas en el claros del tejado onírico y surgió un cerveza gigante en el costado de un bar de reminiscencias Kandiskyanas...al menos en la mesa de billar. Jugaban a la geometría los locales. Una camarera de sonrisa cálida, practicaba el español. Volvimos a sobrevolar conceptos y dibujaste líneas azules en tus ojos con la tiza que a otro, debía llevarle a la precisión exacta para el golpe definitivo. Eramos la metáfora de la vida. Ideas flotantes y un vendaval compuesto de los sentimientos más hermosos. Aura tomando forma. A un lado la estrategia del equipo blanco y el billar belga, al otro yo atento. La lluvia irrigando las aceras donde se bañan las bicicletas alegremente, y tú escribiendo cosas y dibujando charcos para perderse en el absoluto. Maravillosas profecías y anhelos en el banco del fondo. Volcada en el arte, tan cerca, tan en lo nuestro. Tan juntos a dos pasos y por separado, echándonos de menos. El respeto y la moral como telón de fondo. Arboles del paraíso. Un parque de patos. Tú y yo comprendimos ciertas cosas hace tiempo y sin ellas no se puede echar a andar. Y pasaron los minutos entre risas, besos y gritos de exclamación. Admiración resultante, ojos hipnotizados en la belleza. Momento reluciendo, arde el destino. Aquí hay tanta vida como amor cabe. Despiertos, despiertos...Amando como ya nadie sabe hacerlo. Noches de ensueño, dentro de ti, a tu lado. El cielo abierto y yo colgado de tus versos. Tú sabes leerme los labios cuando te recito los cuatro cuartetos. Yo te digo y te dije cuando estaba llegando a lo más profundo de tu ser. (Unión mística de cuerpos). Casi llorando de emoción, mirándote a los ojos fijamente, encima tuyo.
"No hay nada que me guste más en el mundo. Eres lo más bonito que existe. Quiero estar aquí para siempre" Allí. En ti. Me reconozco. Allí Dios. Aquí, tú y yo. Mi hogar. Mi vida.


Yo no sé contarlo mejor. Pero nada de esto, dejó de suceder.


"Una vez amas, ya no sabes dedicarte a otra cosa"

23 nov. 2009

Diálogo de BAR







- La religión es el opio del pueblo, exclamó el borracho
- Has leído a Marx, le pregunté
- Sí, claro…
- Qué has leído, no es fácil leer a Marx, comenté
- Bueno, leer…he leído alguna cosa
- Ah…y te has quedado con esa frase
- Bueno, es que la religión es una puta mierda
- ¿Qué religión? ¿La católica? Hay muchas religiones, se ha debatido dos siglos sobre ese concepto
- Bueno, todas, son la misma mierda
- Bien, ¿conoces las religiones?
- Pues claro, estuve en un colegio de curas y mis padres son de derechas (¡asombrosa reflexión!)
- ¿Qué has leído?
- Bueno…conozco sus valores…
- ¿Qué valores? el respeto, la compasión, la piedad…
- No, ellos no respetan nada

(Yo pensaba, si este hombre quiere volver a la ley natural, anterior al derecho natural/civil, tiene todas las de perder. ¿Cuánto podría durar en la jungla, un ser herrumbroso y débil como él, expuesto al deseo y las pasiones de otros más fuertes? ¿Quién le dará un plato caliente cuando tenga hambre?)

- ¿Qué has leído acerca del cristianismo en 20 siglos de historia?, le repetí
- Bueno, veo lo que hace el vaticano y el puto papa
- ¿Has leído algo de teología?
- ¿Qué?
- Te gusta la filosofía
- Sí, la filosofía la respeto, es laica
- ¿Sabes que la filosofía y la religión han ido de la mano, en un diálogo profundo, durante más de 18 siglos?
- Bueno, me da igual…tanto que tú sabes, ¡cuéntame qué es la religión! ¡qué tiene de bueno!
- No amigo, de lo que no sabes, mejor no hables, y si quieres aprender, cosa que dudo, sal del puto bar y enciérrate en casa a estudiar 10 años. Quizás entonces, empieces a vislumbrar algo tan remoto, como que no sabes nada. Como que hay tanto escrito sólo sobre el cristianismo, como sobre toda la filosofía universal. Yo tampoco sé gran cosa, pero tengo la decencia de no mancillar aquello que desconozco. Y lo poco que sé a ti no te lo voy a contar. Nunca te ahorraría ese esfuerzo, es tuyo, no mío.

Qué fácil es hablar de cualquier cosa y sentirse estúpidamente orgulloso, especialmente a las dos de la mañana. Es más fácil hablar por hablar que tomarse el tiempo y esforzarse en conocer algo desde la reflexión. Ya nadie quiere hacer ese esfuerzo. Prefieren que tú se lo cuentes, que tú, que te has pasado la vida intentando formarte un criterio propio, compartas tu conocimiento con ellos, para a la mínima de cambio intentar destruir todo aquello que has creado con paciencia y voluntad. Al ignorante, respeto todo. Pero conversación, la justa.

20 nov. 2009

Golpe de gracia (Apagón emocional)


Yo no sé a dónde me dirijo,
ni que me falta
sé que no me sobra, para fingir, tiempo
que a donde fui sin ser, no debo volver
que si siento soledad, es
porque no quedan lugares donde mirar y reconocerte
quizás, estés presente en todos lados,
tan sólo quizás…
más mi luz se apaga…
cambiaría mi historia por un instante a tu lado
en este inmenso horizonte,
que pequeño el caminar
de un hombre enfermo de dudas,
de un ser que anhela la vida
vida que contiene, y no puede descifrar
siento que el misterio se aleja
que dejé todas mis fuerzas,
en el breve brillo del amor
la primera vez perdí el amor por buscarte
la segunda, el amor me abandonó
es el precio que pagué por mi pasado
la fidelidad que profeso a tu enseñanza
me impide seguir mintiéndome
más donde dar mi corazón
si la fe me falta
si aquí abajo el acto no impera
cómo asumir que los sueños son cambio
que la bondad no siempre reina, en este imperio devastado
que lo que mi amor busca,
yo ya lo encontré
pero se hace camino al andar
si la verdad no se puede enseñar,
como compartir algo
¿por qué tanto tiempo esperando?
que el cielo obre un milagro
si yo lo encontré en sus ojos
en sus “te amo”
¿primera escala del amor neoplatónico?
¡Oh Señor!, porque no me quitas de en medio
ni llorar, ya me alivia
me juzgaste más valiente de lo que soy
me escogiste entre tantos, para cruzar la noche oscura
la gran locura es estar vivo
y por diez años, perder de mi vida, la mujer
pero ya no hay marcha atrás
ni puedo regresar, ni a ella la dejas avanzar
el destino ha abierto una grieta en el tiempo
déjame ser viento o caer en tu abismo
niégame la facultad de sentir
te lo pido arrodillado en este funeral
censura mis sueños, espanta mi amor
asesina mi idealismo, enciérrame a tu lado.

14 nov. 2009

Tiro al plato con las cabinas del teleférico


Pintada en Lavapiés: “Al césar lo que es del César, 23 puñaladas”

En una disputa entre alguien que no cree en lo que dice y alguien que sí lo hace, la diferencia radica en que, la magnitud de la propia verdad que el segundo defiende le hace vulnerable. Hablar desde el corazón a un nihilista es una batalla perdida.

Lucho en el ala oeste del batallón 14 de la división del ser. Nada ansío ahí fuera, donde se bate el hombre moderno. En la escaramuza del tiempo, por regresar.

Algún día, yo ganaré el respeto de Dios y tú el amor eterno que te mereces

Los dos mejores científicos de nuestro tiempo fueron David Gilmour y Roger Waters

Reinterpretación del axioma de la palanca de Arquímedes:
2 pesos desiguales se equilibran a distancias del fulcro que son inversamente proporcionales a los pesos; Véase el amor y la pérdida

Hay que indagar en las imágenes y no en el efecto que tienen

Atracción magnética en Descartes o el amor (Interpretación)
Atribuía la atracción de un imán sobre un trozo de hierro, a la emisión por el imán de partículas invisibles en forma de tornillo, que pasa a través de canales roscados existentes en el hierro, provocando así su movimiento

Pregunta: ¿Es verdad lo que veo? Respuesta: Claramente, NO

Llevo contribuyendo 32 años a la bondad social…pero le he pedido a Dios causar baja voluntaria por algún tiempo. Me ha mandado de vacaciones al infierno, a ver que me parece…

En una pareja, sólo cuando dos personas saben abrazar el silencio sin demandas, el ruido se desvanece y el amor aflora

Tengo que derrumbar mis creencias, mis reflexiones, mi conocimiento, mi admirada capacidad emocional y sensitiva, el arte, y todo aquello que me aleja del centro, o regresaré al lugar del crimen...

“Quien juega con el vacío, en él desaparece” Eugen de Montaigne

Sólo puede existir verdadero amor cuando está todo perdido

Entre razón y espíritu, 1 abismo, el amor

El hombre es el único animal capaz de destruir su propia dignidad y asistir al acto inmóvil, exánime

Todo simulacro de la mente es susceptible de ser fulminado inminentemente por cualquier axioma o sentencia budista

Aviso a navegantes: La inteligencia es una cualidad del espíritu. La mal nombrada otra “inteligencia”, es una nimia metamorfosis de la ignorancia

A mí no llegaste a conocerme, estabas demasiado ocupada en ti misma

Pregunté a un enemigo, ¿qué haces? Tiro al plato con las cabinas del teleférico
¡Bravo! De todo se aprende en la vida.

12 nov. 2009

Historias de hoy


3.00 AM

Mientras un joven juega a la Play Station entre porros y cervezas, mientras ese joven manda mensajitos a su piba, la cual engaña con otra…

El anónimo, ya de avanzada edad,
sin mujer ni hijos,
sin una gran “educación” a sus espaldas,
bajo una pequeña lámpara de mesa,
se esfuerza en traducir del chino poemas del siglo V antes de Cristo.
¿De qué se trata? ¿En qué consiste?
Pasar pantallas, ¿verdad?


9 nov. 2009

EL HOMBRE DE LAS ESCALAS




























A Fernando Ochoa


“Mientras quede un hilo, habrá asimiento” Simone Weil

¿Qué le queda al hombre excéntrico?
¿Cuánto queda?, se pregunta
Siempre fuerza gravitatoria alejada del centro
Buscó en la filosofía y el conocimiento,
Mas allí, no halló respuesta
La razón era su límite
Amó con todas sus fuerzas
Mas el viento que transformó la historia
De sangre y hiedra, su camisa manchó
Creyó en la intuición del arte y su belleza
Con violencia el límite le expulsó
Pues la verdad está más cerca
Buscó en la ciencia,
Pero lo físico era un pequeño círculo exiguo
Un espejismo hecho ladrillo en la inconsistencia
El mismo Wittgenstein lo reveló
Que le queda más allá, ahí fuera
Aquí dentro
Queda lo inefable, la mística
Pero de lo que no se conoce, mejor no hablar.

6 nov. 2009

PANTHAH


"Donde está el peligro, surge también la salvación" Hölderlin


Puedo decir
Alto y claro
Sin correr el riesgo de equivocarme
Que en los momentos de mayor oscuridad,
A lo largo de mi vida
Siempre fue ella
Mi amante
La que me devolvió, de la NADA al SER
El SER AHÍ
Como libertad y abismo
Arrojado como libre poder SER, entre el resto de los entes
Como presencia y tiempo,
Más allá de sí
Filosofía
La más fiel y hermosa compañera
“A ti mi voz debida”
Por ti,
Este volver a caminar entre las aguas
Recorrer la alameda hecha conciencia
Entre vítores de soledad y silencios oceánicos
La que siempre escondió una nueva pregunta,
Para inflamar la bandera de la paideía
“Non liquet”, no está claro…nos dicen
A tu lado crucé entre dos esfinges
Para nunca regresar
Allí el camino en el sentido de PANTHAH
“Pena, incertidumbre, peligro, rodeos imprevistos…”
Y tú,
Siempre a mi lado
Franquear la noche oscura de tu mano
Toda línea, nunca punto
Nuestro límite la sabiduría,
Más allá,
Mi AMOR por ti.

3 nov. 2009

EL PULIDOR DE LENTES PARA INSTRUMENTOS ÓPTICOS




A Spinoza,
Quién más temor produce en mí, no es el loco, o el enfermo, sino aquél que pudiendo SER, no ES. ¿Y cómo entonces? Si ni siquiera se puede preocupar de lo único que tiene… ¿Cómo voy yo a depositar mi confianza en él? Lo que más me gusta, es mirar a los ojos de alguien inocente. Escuchar como habla desde el brillo perpetuo de la ilusión. Del lugar más sencillo y más complejo de mantener. Casi siempre encontramos a este tipo de personas en otros lugares…porque, para que quiero yo oro, si lo que brilla es él y no yo.

Bajo este cielo de antenas y cables, reconozco el movimiento eterno.

Paco Sevilla dijo, con toda la verdad a la que acostumbra: “Hermano, hemos regalado nuestro corazón en una bandeja de plata, y lo han vendido en el mercado de segunda mano” Así son las cosas, así uno aprende la lección menos amable, pero más necesaria.

Humildad

Pensar que tú tienes tiempo por delante y yo no, es faltar a la verdad. La ilusión no hace distinciones de edad. El engaño, tampoco.

Cuando soy consciente de algo, ahí es cuando me libero de eso mismo. De ése conocer.

Mi padre dice, “la vida es muy corta, porque la muerte tiene buena memoria”. Desde luego que cada acto cuenta. Todo regresa.

Proverbio árabe: “La primera vez que me engañes, será culpa tuya. La segunda vez, la culpa será mía”.

Atentos

Para Spinoza, el placer es la conservación y el perfeccionamiento del propio SER. No el placer sensible. Y el amor es el placer acompañado por la idea de una causa externa. El problema es que llamamos a una cosa “buena”, porque la deseamos y no al revés.


La fortaleza se compone de valor, hacia uno mismo, y nobleza, hacia los demás.

Las ideas confusas e inadecuadas provocan una sensación de fortaleza irreal, donde el deseo de lograr un ideal, es más débil que el deseo de una cosa que causa “placer”.

La esencia o naturaleza de algo determina su actividad. Luego basta con observar a que nos dedicamos y como actuamos, para reconocer si somos coherentes con nuestros orígenes, en que estadio de evolución y de fidelidad nos encontramos.

El apetito consciente es deseo.
El reflejo en la conciencia de una transición a un estado mayor de perfección es llamado placer (conservación y el perfeccionamiento del propio SER). Si es a un estado menor, tristeza.
La comprensión es la senda que lleva a liberarse de las pasiones. Porque un hombre no puede comprender nada más grande que el infinito.


Cuando conocemos la causa del dolor, este deja de ser una pasión.

La vida no es un currículum vitae. Todas aquellas personas que dejamos escapar o desaparecen no conforman nuestra historia personal. Porque pasado un tiempo son observados como lugares sagrados, momentos absolutos de la memoria, donde no se puede regresar. Allí el hombre se enfrenta al vacío en una contemplación lenta y prolongada. Una muerte dulce. Ahí el hombre verifica su desintegración en imágenes y asume la pérdida de algo que ya no viaja con él.


Presumir de un presente, como una colección de momentos pasados no nos hace mejores ni más sabios. Tan sólo nos recuerda que cuando aún estábamos a tiempo de luchar, no lo hicimos, porque nos falto santidad. El presente sólo es presente, y uno puede echar la vista atrás y sentir nostalgia o alegría, pero allí no queda nadie. Ama a quien tienes a tu lado, porque sólo eso existe. Imposible demostrarse, que todo eso existió una vez, ya superado el presente.
Porque la pérdida es el final y el comienzo de algo nuevo. Nada regresa en el tiempo.
Sentirte orgulloso de todo lo que viviste, de lo sucedido, no te sirve para deshacer las grandes preguntas. Es más, a la larga, será un hierro ardiente, doloroso. Porque la respuesta siempre se encuentra delante, ahora, más allá de su tiempo. No soy tu pasado, ni tú el mío. Allí no queda realidad.
Ir creando una vida a imagen y semejanza de nuestra voluntad condicionada o deseo, como apetito no consciente, no nos exime de enfrentarnos al presente. Más bien lo refuerza. Todo lo que yo hice, soñé, escogí y compartí con vosotros, en nada me representa, ni me define, pues yo no soy eso.
La vacuidad y su abismo permanecen intactos.

Yo no soy las personas que amé, ni las que me amaron. Configuración errónea del devenir. Soy todo lo otro. Lo virgen, lo desconocido, lo fuera de mí, la otredad.

Mi soledad sigue firme y desconsolada, esperando atravesar la noche oscura.
Allí no hay espacio para la memoria ni la identidad mundana.
Estar orgulloso de los espejismos del pasado, en forma de logros, dificulta más aún si cabe, el desprenderse del no SER.

No hay tiempo para el consuelo. Si no pudimos pasar toda nuestra vida juntos no fue por falta de amor, sino por egoísmo. Y ahora o mañana, el haber desechado algo tan sagrado, nos depara una tristeza insondable. Veo dolor, gravedad y gracia. La fuerza es un elemento que no se puede infravalorar. Fuimos poderosos juntos y nos hemos enterrado. Dios nos dio el amor, y lo hemos destruido por asuntos tan banales… Mal augurio, para ambos.

Mientras no seamos nosotros el rito, la ceremonia, la danza sagrada, el canto, la oración o el sacrificio, no seremos la vivencia, ni el misterio.

Toda experiencia, donde la intencionalidad no alcance en sí misma el misterio con sus múltiples atributos… absoluta trascendencia, íntima inmanencia y asunción de la iniciativa, es irrelevante o limitada. Ahí no existe amor. Quizás otra cosa, pero nunca amor.

Un sentimiento puede ser análogo al éxtasis místico, pero no así, un sentimiento desde la identidad. Porque surge la confusión entre lo que es fin y contenido, entendido como medio y forma.

Cuando uno empieza a conocer, empieza respetar al que ya conoce. Hable o no. Permanezca en silencio o no. Desvelar el ser sucede en los orígenes.

Dejar que tu conocimiento y desarrollo dependan de los demás es arriesgado y peligroso. No por lo que te puedan enseñar, sino por la falta de voluntad en ti, que provoca. Amasa tu propio pan y serás libre. El hombre independiente luce en la oscuridad, por eso se le reconoce.

30 oct. 2009

Poema de Blanca Andreu



Cinco poemas para abdicar,
para que sean un destello terrestre en mi tránsito
mientras el vaivén de mi cuerpo me dote de viejo sueño
y tenga un altar adornado,
mientras mis ojos suspendan la aspersión del líquido más breve,
abandonen su aire lacustre y la ligereza de la lágrima cóncava
en donde beben grullas
y otras zancudas con pie de bailarina,
mientras mis manos sean hangares en las salinas negras
para aviones de turbios vuelos,
mientras el súcubo murciélago diga en mi oído espuma
y diga oscuridad
en las marineras negras.

Cinco poemas para la marcha en el paisaje de sábana de hilo,
un páramo es encaje antepasado,
iniciales bordadas hace ya tres mil días
y alguna mancha de amor.

Cinco poemas como cinco frutos cifrados
o como cinco velas para la travesía:
el primero hacia aquella a la que nadie ve en la vaga velada
del lago:
un resquicio de abril para Virginia, porque amó a las mujeres.

El segundo para mi amor:
sé bien que encima de mis heridas busco la alondra
de tus heridas,
sé bien que encima de mis heridas una cigüeña pone sus huevos.
Encima de tus heridas las ramas de los nervios se han dormido
y ahora son alas, páginas, oleaje, seres verdes.

Encima de mis heridas yo descubro una tela desventurada
y ocre,
rasgada de enemigos,
o una palabra emborrachada por el lacre.
Pero cuando me duerma
ya no te querré.

El tercero para la casa que cae y el álamo vihuela o jardín bello,
para el ángel que guarda a la lombriz,
para todo lo que es pueril o leve y que clava
submarinos anzuelos en los ojos adultos.

El tercero es para el corazón de la raíz
y para la cerrada tierra de los estambres,
para la lluvia seria de las siestas del norte,
mala como una institutriz.
Dile que no se meta en los salones
y los llene de gafas estrujadas.
Ay, dile que no espante los espejos de mirada niña.

Había tres balcones sangrantes,
había tres balcones como tres heridas incurables del muro,
había tres balcones y siete temblorosos escabeles.
Ay, dile que no asuste las palabras palomas,
que no deje que vayan batiendo un aire usado con
alas de cuchillo.
Las palabras apátridas de mi tercer poema
que no me muerdan las mejillas
y las sonatas que yo no toqué nunca, que no cesen,
ni el pequeño cuaderno de Ana Magdalena.
Yo no dije: ¡silencio!,
y ahora el réquiem se teje con seres y desastres consanguíneos.
Dejadme las hortensias vestidas de pupilas, con traje de mirada,
esa campana vegetal que ya no suena y llora un zumo epílogo,
y las magnolias catalejos,
y aquel sillar tan grande como el siglo más cíclope.
Yo no dije: ¡silencio!
pero me fui bebiendo vino de exilio en la boca de piedra,
bebiendo fermentado líquido migratorio,
los ramos de las tórtolas de agosto y el eco de la casa
que se cae.

Veo que no sobrevive el alma alta del muro,
la espuma voladora borracha de gaviotas,
el ángel que cuidaba la cucaracha de uva y la lombriz,
ni ningún pájaro como lágrima póstuma y celeste,
ni la resina tañendo su ámbar triste,
ni tampoco las malvas, las violentas, las verdes partituras.

El cuarto es para mi amor.
Amor mío,
sé bien que no te escupirá mi sueño y que tu cuello
no será sajado
por el filo último de mi sueño,
que no te insultará el hiriente corazón de mi sueño,
porque si duermo ya no te querré.
Sé bien que busco encima de mis heridas
el escorpión de oro de tus heridas.
Sé bien que encima de mis heridas sólo habita
la imagen encalada de mi muerte.
Y por eso voy a asesinar
con la virgen cuchilla barbitúrico
la muchedumbre de heroicos locos que entonan para mí
la pesadilla y el bostezo,
amor mío, sin asomar por la ventana
fuegos viejos, frescas cenizas,
familias errantes de soles.

Mi amor para la imagen encalada de mi muerte,
para la cal que se come a los niños,
para mi último caballo, oro, sobre asfalto celeste y el hule
astral de abril.
Sé bien que galoparé en negro
porque negro es el color de los sueños,
negras las manos de la intimidad,
y sin espuelas, y sin bridas,
porque las espuelas son el poder, la aberración,
estrellas de tijera y abismo.

El quinto para mi caballo,
para cuando ya estemos sucediendo
como dos estaciones
o dos días iguales.

23 oct. 2009

UN SUEÑO REAL (A mi madre y a Charlie)


ESPAÑA EN EL CORAZÓN DEL OCÉANO

“Hacía tiempo que no sentía fuego en los dedos”

Recorría en bicicleta un paisaje melancólico, pero de fundamentos hieráticos. Allí no quedaba nadie. A veces oí voces de trinchera en lejanos lugares. Sentí aviones sobrevolando el horizonte, y yo me preguntaba… ¿Qué está sucediendo?
Recorrí distancia con la mayor cadencia de pedaleo imaginable, entre colinas raspadas por el viento y árboles desnudos. Entre llanuras descosidas y montañas escarpadas. Pasaba cerca de desfiladeros insondables. Creo que me encontraba próximo a los Alpes franceses. No sé bien porque buscaba a mi amigo Charlie. La verdad es que dos días antes, decidí partir en su búsqueda. Algo parecido a una revelación se aposentó en mí. Aceleraba el ritmo y mi fortaleza no conocía fisuras. Agua y nieve permanecían atónitas ante mi escalada furiosa, sin precedentes, de una energía poderosa. Casi me sentía poseído por fuerzas mayores, y de que otra manera puede ser sino…cuando un hombre reta a la naturaleza y sus infinitos accidentes físicos… Cuando un hombre se abisma y supera espacios inquebrantables, con el tesón de un caballo desbocado, salvaje. No dormí durante días, reposaba despierto en las crestas con un firme impulso trascendente, iluminado bajo la luna…soledad en rebeldía… ¡Oh! Cuántas horas derretidas, exiliadas, bajo el fulgor de mi búsqueda… A mi paso por una aldea remota alguien me dio la orden de parar…un hombre de mediana estatura y con una barba incipiente, me dijo: ¿Qué buscas por aquí? ¿No conoces las noticias?
No señor, contesté.
Identifícate. Arturo Martínez, señor.
Reconozco tu nombre, joven temerario
Ha llegado un telegrama de tu madre exigiendo tu regreso. Las cosas no están nada fáciles. Ha llegado la guerra de los mundos. Regresa a Madrid a la mayor celeridad o será demasiado tarde. La ciudad está casi devastada. No hay tiempo que perder, joven.
Pero estoy buscando a un amigo de la infancia que necesita auxilio…lo percibí en las ondas del viento. Se llama Charlie, es montañista.
¡Ah!, Sí. Ese joven de nacionalidad española, partió en el último carguero. Allí viajaron los últimos ciudadanos europeos que quedan por esta zona. Es peligroso permanecer aquí y tu madre está preocupada, acelera…vuela como un pájaro…
¿Qué está pasando? me preguntaba
Guerra…dije para mis adentros, ¿Quién está en guerra?
Regresé por un camino alternativo, recorrí lagos y ciénagas en la más absoluta oscuridad. Podía sentir como los animales aullaban el final de sus vidas o de algo mayor.
La marcha se prolongó durante días, hasta conseguir llegar a un granero cercano a mi casa, donde mi madre con las lágrimas en los ojos corrió hacia mí gritando mi nombre. Aún recuerdo el desgarro de su voz…el eco del llanto de una madre absolutamente temblorosa.
Hijo mío, ¿Dónde estabas? Te quiero, te quiero tanto… ¡Ven a mis brazos!
Madre, ¿Qué está sucediendo?
Es la batalla final del reino de los tiempos, debes escoger entre luchar en Corea o unirte al frente de Sicilia…Ahí se decide nuestro destino.
España se ha alineado en la vertiente atlántica y tan sólo EEUU, parte de Europa y Australia, luchan por nosotros. El resto de naciones nos ha declarado la guerra de los mundos. Todos luchan con inquina contra nosotros. Nos están despedazando. ¡Nada queda del norte de España! Lo sé madre, he avanzado entre grietas y cadáveres como un relámpago para volver a mirarte a los ojos… ¡Oh, madre! Dulce madre, nada en la vida es más poderoso que tu amor…debes saber… ¡mírame a los ojos!, que eres lo mejor que conocí jamás. Tú, pura y santa madre.
Hijo mío debes partir…España ya no existe como tal…nos van a desplazar al norte de Australia… allí comenzaremos de cero…no hay espacio en estas latitudes para nuestra familia ni nuestro pueblo…mi corazón no tiene fuerzas, pero tú debes partir y luchar junto a los nuestros..
Pero madre, yo no creo en infligir el dolor. Tan sólo en la enfermedad que me aflige al perderte… No puedo abandonarte.
Hijo mío recuerda las palabras del Bagavad Gita, tuviste tiempo, tuvimos tiempo para hacer del mundo algo mejor, pero si no lo hicimos, por falta de fe o de fuerzas, el Dharma te exige pelear por aquellos que te representan… son tu familia, no lo olvides. Nada importa la vida en estos casos, tan solo el deber, un deber superior que te asemeja a los dioses y a los héroes…
¡Oh madre!…dije llorando con amargura
Hijo, escúchame por última vez…un hombre que no sigue su Dharma está condenado…olvida la moral y la ética creada por los hombres como tú. Sois y somos minúsculas porciones de un universo mayor. No, no te está dado el tomar ese tipo de decisiones. Es una ofensa a los dioses. La ira ya está aquí y debe reinar el acto de fe, el deber, la transparencia necesaria para que de las cenizas, si acaso, brote un nuevo mundo mejor…Esta es la llamada del tiempo, de la eternidad. Debes asistir a tu cita…todo está perdido, y todo está ganado, si sigues tu camino…hijo mío…
Es el momento definitivo de la historia, ahora lo santo se hace visible, se manifiesta…está aquí…siente la energía que mece el viento, observa el resplandor… el guerrero debe por una y última vez luchar para expiar el mal. El mal que está dentro de nosotros mismos... Es la última oportunidad. Mi deber concluye aquí…mi deber era cuidarte lo mejor que supe, y decirte todo esto. Hijo, debo marchar. Debo varar por el camino hasta que la redención caiga sobre mí como un trueno inmaculado…
Marché hacia Corea al día siguiente, y poco importa lo que sucedió en el campo de batalla. No éramos hombres matándonos unos a otros, éramos esclavos liberándonos de las cadenas de tantos siglos… en búsqueda del sueño eterno de libertad…ni razón, ni pasión…una fuerza divina aniquilaba, esquivaba cada golpe, un soplo estelar en cada paso…de una belleza jamás vista antes…Por una vez, el hombre no asesinaba, el hombre libertaba seres y esencias, entre el barro y la lluvia, bajo un manto celestial.
El final era el comienzo de los tiempos…y la guerra de los mundos dio paso a una era de luz, de numinosidad infinita. El mundo se partió por la mitad y los hombre que sobrevivieron, ya no eran hombres, eran seres divinos..Australia se hundió bajo el mar. Allí yace nuestra historia, nuestra tierra prometida…
España en el corazón del océano.

21 oct. 2009

Aniversario Kerouac: Tu palabra vence al tiempo


"Porque la única gente que me interesa es la que esta loca, la gente que esta loca por vivir, loca por hablar, loca por salvarse, con ganas de todo al mismo tiempo, la gente que nunca bosteza ni habla de lugares comunes, sino que arde, arde, arde como fabulosos cohetes amarillos explotando igual que arañas entre las estrellas y entonces se ve estallar una luz azul y todo el mundo suelta un ‘¡Ahhh!’"


21-10-1969

21-10-2009


Te quiero Jack,

gracias,

mil gracias compañero..


El viaje continúa...

19 oct. 2009

Aquel que amó, tendrá que traicionarte


Todo es de una seriedad extrema
No encuentro la gracia a lo tremendo de estar vivo, ahí la redención protestante
Cada vez que muere una ilusión, muere una persona
Aquel que nunca creyó, puede tolerar ese dolor
El cobarde que nunca se expuso a la perdida, nada tiene que perder
Pero esa misma, es la prueba de fe, de ahí su lejanía
¿Cuántos infiernos debe padecer el alma para naufragar en el silencio?
¿Qué queda de aquel que conoce lo efímero y su corazón se desborda, inconsciente, en ilusiones inaccesibles de otros mundos?
Desde la intencionalidad, en el fenómeno inaprensible
El misterio divino está reservado para aquel que sabe hacer uso del mismo
Para aquel que sabe protegerlo y cuidarlo
Recuerda que aquel que una vez te amo, tendrá que traicionarte
Traicionarse y faltar a su verdad
La misma que tantas veces infundió alegremente
Nadie prometió que esto fuera a ser fácil
Recuerda, habitamos entre hombres y mujeres
Si así se les puede llamar, obsesionados/as consigo mismo
A mi nada me pertenece, ni puedo reclamar lo que no es mío
El misterio tremendo, lo fascinante, no eras tú
Somos el fantasma de la duda y la fragilidad
El eco de la montaña herida en su orgullo
Insignificantes y aún así poderosos,
Por lo menos, para hacernos daño y perder la dignidad
¡Qué pobre el corazón enfermo!
¡Qué lástima!
Mi tristeza no es la perdida
Es tu paisaje de nubes y egos apropiándose de una libertad que no le pertenece
El amor era otra cosa
Caminante,
Ten la decencia, por lo menos, de no menospreciar esa palabra
Porque ahí y sólo ahí, está tu cura
La eterna promesa de realidad

16 oct. 2009

THE BLUES AND THE ABSTRACT TRUTH


1.

Si no buscas el éxito a través de los demás, lo único que te queda es la superación.

Pero sufrí una lesión en el último triple salto.

Yo Lo otro La nada


2.

A la fuerza abandoné la infancia

Por vocación abandoné la adolescencia

Por salud abandoné los 30

Me abandoné a mi mismo

Abandoné tu amor por conocerme...

Pero allí no quedaba nadie


3.

Si me preguntas que, ¿por qué creo en Dios?

te diré, porque es invisible y no me puede fallar,

cosa que tú si haces


4.

Prefiero ser sordo que mudo

de no hablar, ya me encargo yo


5.

Escucharte decir lo que no conoces...

es insultar a toda la humanidad


6.

La primera palabra que dijo el mudo,

fue "Silencio"

!Milagro!


7.

Si no puedes dedicarme 10 segundos de tu vida,

si no puedes sostenerme la mirada...

es que tienes mucho miedo o mucha prisa..

¿Y qué diferencia hay?


8.

Me educaron para ser: Inteligente, educado, guapo, independiente, bondadoso, moderno, respetuoso, libre...pero no tengo amor

¿Para qué cojones me educaron?

¿Quién coño os ha educado?


9.

La guillotina es un invento para decapitar a todos los burgueses ilustrados del siglo XVIII

eso sí, en edición limitada.. y con una buena cubierta


10.

Habla el mundo: ¿Estás sólo?

Respuestas:

A- Jódete

B- Será porque quieres

C- Cómprate un mono


11.

Ni la gente que se quiere, sabe amarse

¿Qué tipo de mundo es este? ¿En qué posible clasificación lo incluiríamos?


12.

Están creciendo colonias de mosquito tigre en 26 ciudades. ¿Será el nuevo mundo?


13.

Diálogo entre Dios y el ludópata

Atentos, porque no tiene desperdicio


El ludópata acaba de ganar...suenan las monedas al caer..txontxontxontxon!!!!

- "!Ya he ganado hijo de puta!", ¿Ahora qué voy a hacer?

- "Vete a casa y descansa, mañana te espera un día muy duro"


Increíble...


14.

Ya hay 400 pacientes por picadura de mosquito tigre en Torrevieja, se producen bajadas de tensión... Ya no quedan repelentes de mosquitos en los almacenes y hay que echar mano de los anti-inflamatorios... Me estoy empezando a plantear un viaje inminente a la tierra del futuro...

9 oct. 2009

Ebrio de medianía, al señor Herrera


En el surco de cada remo,
se aprecia el llanto de la espuma hecha recuerdo
estación de juventud al otro lado
celosía de papel
dónde todo, apenas nada, queda por delante,
... no me pueden ver,
horizonte de agua y cielo
de batida tenue,
acompasada en su vuelo
como el aire al esculpir,
pulmón y roca
cromosfera de la ausencia
he trazado con mi rastro las calles del olvido
he dejado que mis huellas,
nómadas de agua y sed,
sean arrastradas por el viento;
mariposa en el agua, de un ayer
vencido en el campo de batalla
dando forma al cuerpo del pudo ser,
y fue
no será cercano al mí,
donde siento el fuego de la tierra a cada paso
y me hundo en sus raíces,
imposible regresar,
al lugar
donde cometí el crimen de pisar
flores y sueños de un acero en aleación
Ahora ansió tablones de madera y viejos sutras
calendarios en ceniza a cada braza
un presente a trago largo,
invocado por el sueño de tus hijos…
un paseo en el lomo de Ganesha
Quiero regresar a aquel lugar anterior al mundo

3 oct. 2009

EL HOMBRE


Las palabras quedaron varadas en un soplo de sinceridad
Expuestas al baile de sombras y al juego de luces, que preceden al relámpago
Verdad donde se precipita un sabor amargo a su fin,
Entender es conocer
Quise decirte toda la verdad
Pero esta navega libre,
Océanos sin forma, ni fondo, donde temo ahogarme
Abandonaré la bolsa de señales, los postes telegráficos, sólo si,
Morir en cada instante es aceptar un lugar desaparecido
Ya otros…
De mi sinceridad no dudes…
Duda de todo, digo todo, lo que es un hombre que no conoce a Dios
___________________________________________

Un hombre enamorado, miente al soltar cabos
Se engaña al asir con fuerza
¿Acaso un hombre puede aprender a amar,
Fingiendo ser un hombre?
___________________________________________

La mujer intentó prender fuego a la lluvia,
___________________________________________

El borracho pinto una esvástica en la pared el ocio
Y le apedrearon los pastores del bienestar,
Por incurrir en daños emocionales y teñir la historia de una aceite oscuro
El gato recorrió las calles buscando auxilio
El hombre preparó un banquete para celebrar el regreso del arte
Pero el vagabundo no estaba invitado
Ambos fenecieron en soledad
La ciudad está programada en la fragilidad del hombre
Vulnerable a lo grotesco y aún así, expuesto a la pérdida
Si apagamos un solo semáforo, el mundo colapsará, implacable
Sucumbirá en el miedo y la angustia
No hacen falta guerras nucleares para desestabilizar a un animal malherido e indefenso
El borracho de la barra del bar ya no tiene que llegar a ninguna conclusión
Es parte del alegato de la desidia

_____________________________________________

En el centro de Williamsburg, Brooklyn, emergen estaciones de esquí,
Mareas de carabineros habitan los semáforos, en polígonos celestes,
En vintages glaciales y bandas derritiendo el rojo de un cemento como ojos desecados
Y sirenas de policía, descomunal lanzadera de la modernidad,
Arbitrio de jugadores y apuestas en la cima color ámbar de la percusión
Shopping en las nubes grisáceas de la existencia,
Marea hecha remolque en la caída de occidente y valores espaciales donde nada o todo,
Son la única elección
Lucir en todos los rincones de chapa y pintura,
Desde la ciénaga de Brooklyn salpican luces de neón y la charca se suspende,
En el cool de una barra sucia y vieja, clamor de décadas contenidas,
Reposo de brazos y licores
Nacen y mueren ideas en cada sorbo, y el presente se asusta,
Polvareda de la mujer autopista,
Del púgil que pelea por su honor entre tanta reputación de golpes y aullidos

22 ago. 2009

LA MIRADA DEL CHACAL


Bajo la atenta mirada del chacal
Toda fosca aterciopelada,
Desaparece la ciudad en azules
Trayectoria de las bicicletas en verano
Hoy, fenecen los soles en origen
Fuente de cerámica vidriada y piedra brillante
Balsa de agua que entiende el éxodo, pero no su límite
La expedición del tiempo es una silueta que camina el perfil de la montaña,
Durmiendo el viso de tus ojos
Un espada burdeos donde arden los secretos
Donde se rasgan los nervios del colmillo en las aceras
No aletea parque alguno, sin escuchar tu alarido
Desvestida, rasgando un corazón de primaveras por amor
Puente de coral entre tus versos de talud continental
Para superar la gravedad y el figón de la palabra novelesca
Las farolas alumbran soledad,
Porque sólo el amor sabe naufragar en el piélago de Dios
Ya todo queda tan lejos…
Aquí abajo, se pegan tiros en la nuca
Y la nieve cubre tumbas de soldados sin recuerdo
Aquí se descorchan los días nucleares en avernos
Y la caída del honor
Bebe de mi silencio,
Y quizás aparezca un instante de otra época,
Un lugar por regresar
Un círculo de azahar ardiendo en las llanuras
Bajo la atenta mirada del chacal,
Pero ajenos a la historia...

http://www.goear.com/listen/71015c6/Philosophers-Stone-van-morrison

11 ago. 2009

Prólogo a José Carlos Becerra y otros destellos para ti


1-
La precisión del habla hecho viento recorre las cartografías
E inunda las aceras, con vuelcos y susurros
Como lluvia estampando el alma,
Hecha vuelo, pájaro o lejanía
Abandonada a la suerte mítica,
De las plegarias del indefenso
Y los adioses del escribano
Afila el punzón para atravesar el alma, José Carlos,
Cuánta profundidad puede soñar el buzo,
Clavando bandera en el centro de las mareas
Como corta vientos de un mar de acero y rosas inquebrantable
Te miro y observo a través de la ranura del camino,
Hijo pródigo, signo de luz en los adentros del espejo humano
Recorres la distancia pulida y me elevas
En brinco de cañón por la independencia del verso
En aspa de trigo dorado alimentando hemisferios
2-
Cada pequeña parte de tu cuerpo,
Toda tú, inmanente, suspendida,
Más allá de lo fugaz,
Te representa a ti,
Allí donde nunca podrás verte y yo te observo
Allí,
Vibro en tu respiración y despego en tu mirada
Sonrío en tu grandeza…
No piensas dejar de asombrarme, y yo, aquí sentado
Tengo todo el tiempo de los siglos,
Para seguir brillando en tus adentros
Para contemplarte desde fuera,

...conocer tu beso, me basta

3-
Cuando un beso son dos cuerpos,
Dos cuerpos un lugar desaparecido,
Que contiene el punto de fuga
Donde todo está presente y nada permanece
Un beso para renacer el amor, tras la muerte
Una mirada cielo eterno, una sonrisa barco bailando la tempestad
El último tacto recorriendo las costillas de tu imperio
Mis labios,
La unión del sufí y cielo
Estrella fugaz que sigue su rumbo…
Donde impactamos la fe y yo
Tú, Brahma y Saraswati...


... mi corazón

5 ago. 2009

LOS ADENTROS



Entrar dentro de ti, y desaparecer en las aguas
Levantar una fuente de soles
Perder mi identidad, en el ocaso de los gritos del naufrago
Asirme a tus caderas, en la armonía de colores de un violín,
Perdido mar adentro
Tras tus ojos cerrados, respira el océano
En mi vuelo de palmípedo, de plumaje tupido y pico anaranjado,
Surco ríos de alegría
No me toques, quizás hayamos muerto en tu volcán, color aceitunado, pardo rojo…
Bajo el fuego de tu carne, las estrellas pestañean
Los astros dormidos esperan mi ausencia,
Para descolgarse por los cielos libertad de tu paisaje
Horizonte, en el que quizás no recuerdes mi nombre
Y entonces, comiences a pensar en mí
Como ríe el loco ante una secuencia de sueños fugaces
Como expulsa el aire, el santo que lustra misericordia
El más puro de los mástiles encallados en tu roca
El viejo faro que guiaba tu embarcación de cristal y cielo
El velero de musgo, que vencido en tus adentros,
Derramó semillas de oro y fuego
Donde lucía la esperanza…
Arríe nuestro amor en la cólera de los vientos,
Donde cabalgan tus caballos desbocados
¡Qué salvaje el duelo con la muerte!
De mi amor en piedra y escultura,
Adornando tus jardines del nirvana
Me marcho con las olas al ritmo del solsticio del invierno
Ya no sé si volveré
En ti, permanece un beso silencioso,
Que despierta en un instante,
La florida eternidad dilatada por los siglos
El surco en la memoria del recuerdo innombrable
Mi camino en tu camino, mi rompiente y tu montaña
Donde sólo viento, sueño y agua, pueden estallar
La distancia nos vuelve a separar
Pero mi alma te recuerda,
Que nadie exploro
La frondosidad de tu jungla esmeralda,
Del latido entre tus piernas,
Como este pobre y virgen corazón
Haciendo de la bruma de los puertos extraviados el eco de la paz
Un cántico olímpico al galope, devorando la noche
Entre medusas acampanadas y corales
En el tinte rojo de tus ojos incinerados
Derrumbando la velocidad y la pausa
Dos cuerpos tras la guerra, caídos del décimo piso en el cansancio
Brillando más allá de árbol de Marte
Entre los alquimistas y los químicos antiguos
Como astros designados por las cartas,
En el cruce de un abismo
La existencia encontró el sentido, al estar dentro de ti
Y desparecer en las aguas termales de tu alma
Manantial donde se levanta una fuente de soles, en la calma
Y contemplar la sacudida de tus vientos
No te pueden separar e aquello sagrado,
Que el hombre pidió a los dioses
Vaso comunicante,
Único momento de verdad…
En tus adentros, se encuentra, la divinidad










28 jul. 2009

POEMAS PARA ELLA...VUELA,VUELA!


De José Carlos Becerra;


Ritmo De Viaje, de José Carlos Becerra

Este cuerpo que yo acaricio lentamente extendiendo la noche,este cuerpo donde yo he penetrado en mi propia distancia,en mi sofocamiento de sombra.
Este vientre donde el amor abarca a la noche,estos senos donde la luz altera los signos,este cuerpo al que ahora me entrelazo, este cuerpo al que ahora me solicito.
Este cuerpo conmigo se traspone, se vence,se lleva consigo a la noche y sus altares,sus caminos ardiendo por su propia señal,su oleaje, sus costas encendidas…
Esta mujer donde la noche descifra sus juegos ocultos,este amor al que no debemos llamar amor sino adentro de sus aguas.Este amor, este amor,este instante donde el infinito es la obra de los que se aman,de aquellos que llegan al estanque de cada caricia como buzos sagrados.Este ritmo, este ritmo de viaje,esta navegación entre la bruma,todo lleva consigo su bandera extraviada,su aurora boreal…

Temblorosa Avanza Siempre, de José Carlos Becerra

Porque tú eres puente, porque tú eres el rumor de las aguas;ansiada buscadora de aquello que el deseo avanza,eres el refuerzo con que amanece,eres la luz del mar entregada a su propia creación,absorta en el eco de su belleza.
Abandonada a tu belleza, roída por el candor,enternecida por el ocio de tus astros, llevada por la fuerza de tus apariencias,eres el rumor de hojasque el viento dice al oído del bosque.
En ti están todos los sitios del recuerdo, los túneles donde la memoria se debate atrapada,el aleteo del crucificado y la otra cara del designio,la verdad oblicua del alma y la jactancia y la vacilación,y eres la playa donde el mar se hiere las manospor asirse a la tierra.
En tu corazón un pájaro vuela hacia la noche.Tú te miras en el espejo como en una adivinanza,golpeas en tus muros, piensas que amas las flores,escuchas el ladrido de tus perros en el jardín,pero no es nadie aún.Piensas en mí, alguien apresura el paso dentro de tu almay así en tu rostro el amor se confunde con la noche.

El Otoño Recorre Las Islas, de José Carlos Becerra

A veces tu ausencia forma parte de mi mirada,mis manos contienen la lejanía de las tuyasy el otoño es la única postura que mi frente puede tomar para pensar en ti.
A veces te descubro en el rostro que no tuviste y en la aparición que no merecías,a veces es una calle al anochecer donde no habremos ya de volver a citarnos,mientras el tiempo transcurre entre un movimiento de mi corazón y un movimiento de la noche.
A veces tu ausencia aparece lentamente en mi sonrisa igual que una mancha de aceite en el agua,y es la hora de encender ciertas lucesy caminar por la casa evitando el estallido de ciertos rincones.
En tus ojos hay barcas amarradas, pero yo ya no habré de soltarlas,en tu pecho hubo tardes que al final del veranotodavía miré encenderse.
Y éstas son aún mis reuniones contigo,el deshielo que en la nochedeshace tu máscara y la pierde.

Por El Tiempo Pasas, de José Carlos Becerra

Por el tiempo pasas, lo cruzas, sales de él,rozas la superficie de la muertey distraída sigues hacia donde no sé si sigues.
Eres tú la que cruzas el tiempo,la que aparta a la muerte como si se tratara de una cortina,la que se destapa el espejo como si se tratara de una lata de cerveza que luego te bebes y la arrojas vacía sobre el asfalto.


Tu Rostro Se Borra, de José Carlos Becerra

La luna es una forma de haber amado.
La noche descuella como un astro hundido,
Como un cuerpo que ha perdido su desnudez para siempre.
Recuerda la habitación en penumbras,
Recuerda la primera cita y atestigua esta puesta de sol,
Porque tuya es la inclinación de mi frente.
Y en mi toma cuerpo tu soledad,
En tu mirada ausente se deshacen los astros y las encrucijadas del verano.
Porque tuyo es el panorama que contemplo: ciudad de a excoriación y la ceniza,
Reunión de cuerpos donde la destrucción se yergue.
Te vas extinguiendo en mi pecho con la misma soltura con que amanece.
Vuela un ave al final de mis ojos,
Tu ausencia se retira de mis actos como si nuevamente
Te marcharas.
Pero recuérdalo todo,
Porque la luna es la boca silenciosa de la noche dormida,
La caricia intentada por los muertos.
Recuérdalo todo.
La luna es una forma de haber amado.

José Carlos Becerra.

25 jul. 2009

Chidananda (chit =percibir, ananda=alegría)




Amanece un nuevo día
He vuelto a nacer…
La brisa bendice el sueño
El amor es devoción,
Bhakti
Himno y peregrinaje,
Mi amor no tiene forma, es incorruptible
Todo tú, eres mi elección
Nombrarte, es alcanzar el tiempo eterno…

17 jul. 2009

Nueva Filosofía: La pisada del reptil


http://www.youtube.com/watch?v=do5-PiJeKmA Paul & Fritz Kalkbrenner "sky and sand"
Para Silvi
La mente humana se asemeja al primer motor inmóvil. Contiene en sí misma toda la combinatoria posible. Las dos son un reflejo de lo inmanente. Pero más allá de la metafísica, superada esta como concepto, surge la vuelta a los adentros. Raíz o mausoleo de la muerte en vida, del estar al ser, pasó de las múltiples dimensiones al uno. Para hacerse presentes, desembocan antes en el caos estratosférico, desde la intencionalidad. Tensión de un arco alzado, con una envergadura delimitada por su curvatura, para la ejecución y disparo de una trayectoria o línea imaginaria. Un dispositivo arrojadizo entre los múltiples cuerpos o figuras potencialmente afectados y afectadas en el recorrido. Pero la mente solidifica el sentido como un limbo esculpido más allá de la acción. Limbo pasivo de números en constante ejercicio 0909878… Aspiración al 1 o al infinito, en la medida en que cada instante, se compone a su vez de infinitos individuales como variables que desembocan en un mismo océano. Una libertad configurándose en un espacio más allá del ser. Comunidad desobrada, donde el mito cabalga como decía Nancy, más allá de lo constituido, en armonía real e identidad trascendente. Por eso la mente duda y divaga al no reconocer su espacio de desarrollo. El buscador inaugura el nacimiento de la búsqueda del color, la música, los matices, el concierto del alma desde la maestría. Pero esta falsa jerarquía de los instintos le embriaga. Ese binomio cuerpo y alma, sólo puede ser reconocido en una dirección. Habrá que erguirse por encima de lo constituido para reconocer la diáspora y el tránsito, la emboscada del concepto. La idea es una cobra que adolece de cura, su veneno es su misma resolución (fisiológica/semiótica) circulando en su interior. El mal uso de su sangre puede infectar todo el aparato de comunicación y crecimiento colectivo. Por eso la mente se refleja en un espejo mayor y reconoce la elasticidad, pero no su nombre, entre dos polos simétricos: Nacimiento y muerte. La temporalidad en el contexto y el punto definitivo. En la búsqueda de la identidad entra en conflicto consigo misma al atravesar los innumerables planos del caos que se deslizan bajo sus costumbres. Metáfora que aparece y desaparece, en medio de la fiebre experimental y la caquexia de sorpresas. Nunca llega, pero como sabe d su alcance se reconoce debilitada. Se abisma a sí misma y aumenta la velocidad a niveles prodigiosos. Pero en la multitud del ruido, su cuerpo se golpea con las paredes de la razón. Ella es el mapa a recorrer, pero no reconoce al viajero. Aventura sin picos ni crestas para el hombre herido. Sin referencias. Mientras, el primer motor inmóvil reequilibra las partes en su matemática exacta. Todo lo que el hombre descompensa, lo regenera el espejo de la gran visión al instante; (aunque -acaso- el mundo avance como una balsa errante, a la deriva). Toda apariencia carece de origen. A la conciencia que todo lo abarca, se llega a través del silencio. Venerable quietud compuesta de la tendencia azarosa y la vena “semítica”, siempre exacta en su movimiento. Sigamos la pisada del reptil.

8 jul. 2009

EL CIRCO








-Disculpe señorita, ¿podría dejar usted de lanzarme cuchillos al corazón?


-Yo no estaba disparando ahí joven caballero


- El caso es que me ha clavado 15 cuchillos en diez minutos de vida, ¿sería tan amable de apuntar a otro lado?


-Podría apuntar a otro lado, pero no encuentro mejor diana que el amor


-¿Por qué no se clava los cuchillos usted misma y deja de hacerme daño?


-No se preocupe apuesto caballero, si esto no tiene ninguna importancia


- Desde luego no para usted, pero le recuerdo que tengo 15 cuchillos clavados en el corazón


-Mire a otro lado. Todo está en la mente. Dirija sus percepciones a otro lugar y nada habrá sucedido


-¿No lo dudo señorita, pero no sería más fácil que usted dejase de lanzarme cuchillos?


-Tan sólo ejerzo mi libertad, que es igual que la suya. ¿No pretenderá que actúe en proporción a lo que piense o padezca la gente?


-¡No! nada más lejos de la realidad, tan sólo me preguntaba si a usted le queda algo de compasión al verme sufrir


-A mí por supuesto que no me gusta verle sufrir caballero, apartase y dejaré de hacerlo


-Claro, me encantaría, pero me tiene atado de pies y manos con el hilo más afilado del mundo, el amor


-Es que yo a usted le amo, aunque no lo parezca


-Desde luego señorita, usted tiene una forma bien extraña de amar, más bien parece odiarme


-Le repito que no sufra, que no tiene la menor importancia

Y así lanzó un cuchillo tras otro mientras dialogaban, sin decir. El joven apuesto falleció de amor y la señora nunca se sintió culpable. Lo achacó al destino y a la mala suerte. Su libertad estaba por encima de la de los demás. Este diálogo absurdo demuestra que hasta lo que no tiene justificación procura encontrar un espacio de libertad. Claro, que yo pensé que la libertad de cada hombre termina donde comienza la del otro. ¿Por qué no se preguntó la lanzadora de cuchillos si estaba cometiendo un homicidio y no una representación circense antes de lanzarlos? Es fácil justificar todo desde el arte, pero el arte sólo es una representación parcial de la vida, en este caso de una fidelidad extrema.

VONDELPARK AMSTERDAM




Michael Jackson "man in the mirror"


“Salgo al parque, me tiro al mar” Andrei Voznesensky

¿Por qué me siento un extraño, ahí, en el parque de la alegría?

¿Por qué no creo que estas personas vivan de este modo, en un canto florido y risueño a la vida?

¿Por qué aquí, donde todo es piel, alcohol, sexo, cuerpos insinuando algo oculto, carcajadas lisonjeras, miradas teñidas de deseo y vino tinto, comida abundante, bebida y hierba, tantos idiomas para decir apenas nada, tanta insignificancia en el paraíso de las inspecciones tatuadas, de las medidas de antemano, de los ropajes hippies del impostor, de las guitarras del tedio, para llegar a dónde?

Donde yo me siento un extraño. Donde fallecen las tardes en las catacumbas de la sospecha, en el flagrante ritual de lo superficial. Donde volverán los días primerizos y finales del traje y la corbata. Del sueldo exprimido en las cargas y descargas de baúles vacíos. De las mudanzas del cuerpo en los espacios vencidos. Del catalejo empañado.

Y el mundo vuelve a girar en la misma dirección. El vértigo reanuda la longeva y cíclica carrera de rellenar los bolsillos del secarral de la conciencia no gobernada.
Tan sólo tres jóvenes féminas y sus violines interpretando su conjunto amateur, conmueven a los pájaros. No pertenezco a esta fiesta, me siento un extraño. Yo sólo puedo meditar y entregarme al silencio, al otro lado del puente. Lejos del champán y los brindis al sol.

Poco queda por decir.

Si pasear el parque no es saltar al mar. Ni contemplar las olas. Ni dibujar las fragancias del verano. Ni soñar las nubes y seguirlas con el alma.

No se puede fingir el viaje…sólo el amor remedia una vida

Quizás ya sea demasiado mayor para seguir jugando a que nada de esto está sucediendo…
Salgo al parque y me tiro al mar… para no regresar

Para reconocer al autentico viajero, me basta una mirada…

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Sex and the city


Somos el hazme reír del dólar. El patio de atracciones de las multinacionales. El zoo del mercado financiero. El globo de helio de una agencia de publicidad. El ministerio de educación es un invento francés de hace varios siglos. Y ahí estamos, en caída libre y de risas. En la playa, con cremas de protección solar y un mes al año de vacaciones. Ajenos al conocimiento, en el hablar por hablar, en el agotador discurso del capitalismo. No como ideología, sino como transacción universal entre elementos que no existen. Hijos del deseo y el apego. Así nos educaron, para tener más, y coleccionar pases de modelo, combates pugilísticos en las aceras. Conversaciones que dañan la palabra y la desgastan, hasta que ya casi nada es expresable. La era en la que se quebró la transmisión. La era en que practicamos el apostolado de noticias y deberes que nadie entiende. Votamos, compramos, nos emborrachamos, nos drogamos, follamos, viajamos, engañamos, mentimos, nos casamos y nos divorciamos, pensamos que somos cultura, pero no pensamos ni sentimos nada verdadero. Todo una huida descarada. Un vacío inmenso donde nos dedicamos a rellenar horas muertas con videojuegos, citas por internet, sobrealimentación, excesos no experimentales. Así avanza el hombre moderno. Un hombre débil, engreído, violento. Poco honesto y muy cobarde. Pero el hombre y la mujer se entretienen con otras cosas. Películas pornográficas, pollas de 20 cm, tetas de silicona, juguetes eróticos, turismo sexual, peluquerías y centros de estética, yoga para cuarentonas divorciadas, fármacos, pilates, compras exageradas, cenas y comidas entre amigos para fanfarronear, divorcios y bodas como rosquillas, envidias, infidelidades, traiciones a los amigos, explotación en el trabajo, búsqueda de la fama televisiva, arte como entretenimiento, nados en la abundancia y alguna que otra lágrima por esos pueblos oprimidos. ¿Del amor? Mejor ni hablamos. Hablemos de carteras llenas, de trepas en el trabajo, de comisiones, de la maldita crisis, del tiempo, del último BMW, del culo de maría, del paquete de Luis, de telefonía móvil, de discotecas con mucho volumen, de 500 exposiciones, de una sobredosis de películas infumables. ¿De la muerte? Mejor ni hablamos. ¿Y del ser humano? Ni de coña. ¿De Dios? Está pasado de moda. Y así pasan los días resumidamente, y ni el concepto de samsara es suficiente para hablar de esta realidad. Estamos viviendo la mayor decadencia en la historia del hombre, la profanación definitiva de todo aquello que era sagrado. Pero que cojones, pidamos otra caña y asistamos el Big Bang definitivo. Vamos sacando entradas para la primera fila. Esto por lo menos merece una carcajada sonora.

Pd: Por otro lado, debo decir, que no me inquieta lo más mínimo. A los que vivimos desde y a través del espíritu, nos parece todo una ilusión. Nadie nos pidió salvar el mundo.


!Look at yourself and make that change!